他知道，这只是开始。表哥还会再来信，胜利的消息还会越来越多，这些火种总有一天会烧成大火，把那些黄皮军帽、那些岗哨和小红楼、那些压迫人的黑暗，全烧个干干净净。
他抬头看了看天，晚霞红得像火。十三岁的少年挑着空筐，脚步轻快，仿佛已经看到了不久后的黎明。
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