傍晚的风雪没歇着，细碎的雪粒子裹在北风里，斜斜地打在糊着旧报纸的窗棂上，发出沙沙的轻响，像有谁在用细沙轻轻摩挲着玻璃。
天擦黑时，暮色已经浸透了整个村庄，远处的草垛子、近处的柴扉都裹在灰蒙蒙的雪雾里，只剩轮廓在风里微微晃动。
夏张氏刚摸黑点亮煤油灯，灯芯“噗”地跳了下，昏黄的光立刻漫开，把土炕、旧木桌和墙上挂着的锄头都染上一层暖黄。
她捏着针线想给穗儿缝棉鞋，针尖刚穿过厚实的棉布，院门外忽然传来一阵脚步声。
不是平日里听熟了的动静。村里冯大瘸子的脚步声她闭着眼都能辨出来，那“笃笃”的拐棍声敲在冻土上，一下轻一下重，拖沓又张扬。
可这会儿的脚步声，是沉稳的“咯吱、咯吱”，带着雪地特有的滞涩感，还不止一个人。
夏张氏的手猛地一抖，针尖在指腹上划了道细痕，疼得她倒吸口凉气。她抬眼看向炕沿上坐着的男人，声音压得极低：“德麟爹，这……”
炕上的夏三爷正捧着本磨掉了封皮的旧书，昏黄的灯光在他脸上投下深深的纹路。
听见脚步声，他翻书的手指顿住了，却没立刻抬头，只眼角的余光扫了眼门口。
直到门外传来年轻而陌生的问话声，他才慢悠悠地合上书，书页摩擦发出轻微的“沙沙”声，像在回应窗外的风雪。
“老夏三叔在家吗？”
三爷站起身，身上那件深蓝色棉袄洗得发亮，领口磨出了毛边，他却仔细地把领子理了理，又拽了拽衣襟上的褶皱。
“在。”他应了一声，声音不高，却带着股沉劲儿，像块石头砸在冻硬的土地上，掷地有声。
德兴不知何时从里屋出来了，站在三爷身后半步远，身板挺得笔直。
这半大的小子刚过十六，眉眼像极了三爷，只是稚气未脱，此刻攥着拳头，指节都泛了白。
西屋门帘掀了条缝，秀云和桂珍探着头，眼里满是紧张。秀云怀里的小穗儿被灯影晃了眼，眨巴着乌溜溜的大眼睛，小嘴抿得紧紧的。
门“吱呀”一声被拉开，寒风裹着雪沫子“呼”地涌进来，吹得煤油灯的火苗剧烈地跳动了几下，墙上的人影也跟着歪歪扭扭地晃。
门口站着三个人，风雪把他们的帽檐和肩膀都染白了。
领头的是工作组的陈组长，军绿色棉大衣上落着薄雪，眼镜片上蒙着层白雾。
他身后跟着个二十来岁的年轻人，揣着个牛皮小本本，手里还攥着支钢笔。
最让夏张氏心揪起来的，是陈组长身侧的冯大瘸子。
冯大瘸子裹着件灰扑扑的旧棉袄，半边身子藏在陈组长后面，只露出只斜睨的眼睛，像条伺机咬人的狗，死死盯着三爷。
他手里那根枣木拐棍在雪地里戳着，“笃笃”声比平日里更急，嘴角撇着，藏不住的得意和怨毒，像是终于等来了能咬对方一口的机会。
陈组长摘下眼镜，用大衣袖子擦了擦镜片上的水汽，目光扫过屋里的陈设。
土炕上铺着粗布褥子，墙角堆着半袋黄豆，桌上摆着个豁口的粗瓷碗，碗底还沾着点玉米糊糊的残渣。简陋，却收拾得干净利落。
他的目光最后落在夏三爷脸上，三爷的脸被风霜刻出深深的沟壑，眼神却平静得像结了冰的湖面，看不出半点波澜。
“老夏三叔，”陈组长开口，语气带着公事公办的严肃，“有群众反映了些情况，我们得找你核实一下。一是关于张百贵同志受伤那晚的事，二是……夏文龙同志家毛驴被宰杀的事。”
屋里瞬间静了下来，静得能听见煤油灯芯燃烧的细微噼啪声，还有窗外风雪穿过屋檐的呜咽。
夏张氏的心跳得像擂鼓，嗓子眼堵得发慌，手紧紧抓着衣角，指腹把粗布都攥得起了毛。
冯大瘸子按捺不住，往前蹭了半步，拐棍在地上重重一磕，声音尖得像被踩了尾巴的猫：“陈组长！就是他！就是夏老三！仗着自己有把子力气
