”诗诗突然想起什么，跑出去抱来束野蔷薇，插进蚕房的陶罐里，“给蚕神供点花，”她歪着头笑，“去年忘了插花，蚕茧少了半筐，今年补上，让它们结得又多又圆！”
灵月看着她认真的样子，突然伸手摘了片桑叶，在诗诗鼻尖上轻轻扫了扫：“去年你也是这么说的，结果把蔷薇花瓣撒进蚕匾，说是给蚕‘加香料’，害得蚕宝宝吐的丝都带着粉味，染布时差点把靛蓝染成桃红色。”诗诗捂着鼻子笑，桑叶的清香混着蔷薇的甜，在蚕房里漫开，和银丝的淡香缠在一起，像谁在空气里织了块看不见的锦缎。
缫丝车还在转，蚕匾里的沙沙声没停，阳光透过新叶的缝隙，在地上投下晃动的光斑，那些光斑里，仿佛能看见不久后的绸缎——亮得像月光，软得像春水，上面绣着小满的雨，蚕房的香，还有个姑娘蹲在竹匾前，小心翼翼碰了碰蚕宝宝，被银丝缠了指尖，笑得比茧子里的阳光还暖。
而那些藏在竹匾里的银丝密语，也在这笑声里慢慢显形：原来每根银丝都记着桑叶的重量，每颗蚕沙都藏着雨水的味道，每只胖嘟嘟的蚕宝宝，都在替人间纺着最软的时光。
