这一年，秋，终南山上，山高入云。雾气缠腰。
松柏苍翠，扎根于嶙峋石缝之间。
一位年轻道士立于绝顶，衣袂被山风鼓动，猎猎作响。
他面容清癯，眼神沉静，手中捧着一本古书。
书皮暗黄，似以某种兽皮鞣制而成，边角磨损，显是年代久远。
书名三个篆字：《望气相命录》。
笔锋古拙，如龙蛇盘踞。
他缓缓翻开。
纸页脆薄，泛着岁月的褐黄。
翻至一页，绘有一人：
中年，落魄，蹲于巷口，手握烧饼。
衣衫陈旧，眉心紧锁，头顶三寸，黑气如墨云翻涌，几欲压顶。
旁有朱批小字，墨迹沉厚，力透纸背：
“车平顶，
韩湘子转世，
七灾已满，
天机将启。
派玄真子下山，
引其入东南，
遇贵人于立交桥下。
切记：
不可直言命格，
只可种‘信’一念。”
落款二字，苍劲如铁：李淳罡。
年轻道士凝视良久，指尖轻抚那“信”字。
风骤起，吹动书页，哗啦作响。
他合上书，抱于胸前，望向脚下云海翻腾，群峰隐现。
天地苍茫，万籁俱寂，唯余风声如诉。
他轻叹，声随风散：
“师父……”
“您说‘望气’是看人。”
“可您看的，哪是气？”
“您看的，是人心。”
“是绝望中的那一丝不甘。”
“是黑云压顶时，不肯低头的脊梁。”
“您不改命。”
“您只是，在将熄的火苗上，轻轻吹一口气。”
风更大了。
书页再次翻动。
自动翻至最后一页。
无图，无符，唯有一行墨字，如碑文镌刻：
“天道无亲，
常与善人。
真正的灵验，
不是改命，
是——
让人相信，
自己能改命。”
年轻道士闭目。
山风灌满道袍。
他仿佛看见：
北京小巷，玄真子枯坐七日，等一人来。
科苑桥下，陈不韦在雨中抬头，心中忽生一念。
深圳高楼，车平顶跪在开福寺青石上，泪落如雨。
一切皆缘。
一切皆信。
信起，命转。
他睁开眼，将书收入怀中。
身，走入云雾深处。
背影渐隐。风过山巅，松涛阵阵，
似在低语，似在传诵那无人听闻的天机。
又是一年的春天，北京。
车平顶回乡祭祖。
清明将至，天色阴沉，细雨如丝，无声地落在老屋的青瓦上，顺着檐角滴落，在石阶前汇成小小的水洼。他穿着素净的深色夹克，手里提着香烛纸钱，脚步缓慢地走过熟悉的街巷。
巷子还是那条巷子，墙皮剥落得更厉害了，像一张被岁月撕扯的脸。他特意绕道，走向那个曾改变他命运的小巷口。
巷口空荡。
没有竹椅。
没有木牌。
只有湿漉漉的地面，映着灰蒙蒙的天光。
他站了一会儿，雨水打湿了他的发梢。
他正欲转身离去，眼角余光却瞥见巷角阴影里，蹲着一个人。
那人四十上下，身形佝偻，穿着一件洗得发白的旧夹克，袖口磨出了毛边。
他手里攥着一个凉透的烧饼，正小口啃着，动作机械，眼神空洞地望着前方。
车平顶走近几步，心猛地
