桂林的春天，湿漉漉的，却带着一股子新生的劲儿。反香火室的窗台上，那盆绿萝抽了新芽，嫩得能掐出水来。周猫猫用喷壶给它洒水，水珠挂在叶尖上，像串晶莹的泪。他看着那滴水，恍惚间，又回到了大学宿舍的楼顶，那朵“莲花香灰”在夕阳下泛着金边。
武狗狗蹲在地上，修理一把断了腿的椅子。他现在学会了木工，画室的桌椅坏了都是自己修。他说：“东西坏了，修修还能用。人要是坏了，得修心。”他的手指被木刺扎过，被锤子砸过，结了厚厚的茧，可他修东西时，眼神专注得像在雕琢一件艺术品。
郑鸭子来了。
他站在画室门口，手里拎着一袋水果，是几斤廉价的苹果，装在褪色的塑料袋里。他换了身干净衣服，头发也理了，可眼神还是躲闪，像只受惊的鹌鹑。他在菜市场帮人杀鱼，每天身上带着一股鱼腥味，可他洗得很干净，指甲缝里没有一丝污垢。
“猫哥，狗哥。”他把水果放在门口的桌子上，不敢坐，“我……我来找了个活，在菜市场帮人杀鱼。”
周猫猫擦着画板，头也没抬：“嗯。”
武狗狗敲紧了椅子腿，拧上螺丝：“杀鱼好，鱼死了，不会骗人。”
郑鸭子搓着手，局促地站着：“我……我能在这儿帮忙吗？扫地，擦桌子，都行……”
周猫猫放下画板，走到他面前。郑鸭子吓得往后退了一步，以为要挨打。
周猫猫却从墙上取下一块画板，塞到他手里：“明天开始，教孩子们画画。工资，按市场价算。”
郑鸭子愣住了，手里的画板像块烫手的山芋：“我……我不配……”
“配不配，不是你说的。”周猫猫转身继续擦画板，“是孩子们说的。他们要是喜欢你，你就配。”
武狗狗搬着椅子走过来，撞了下郑鸭子的肩膀：“愣着干啥？把那袋苹果洗了，孩子们快来了。”
郑鸭子的眼泪一下子掉下来，砸在画板上。他赶紧用袖子擦，手忙脚乱地去洗苹果。
画室的门开了，孩子们涌了进来，像一群快乐的小鸟。他们围着郑鸭子，仰着小脸问：“郑老师，你以前是杀鱼的吗？你会画鱼吗？”
郑鸭子笨拙地笑着，用沾着苹果汁的手，在画板上画了条歪歪扭扭的鱼。孩子们拍着手笑：“郑老师画的鱼，像只鸭子！”
郑鸭子也笑了，眼泪却顺着脸颊流下来，滴在画板上，把那条“鸭子鱼”晕成了一团彩色。
周猫猫和武狗狗站在窗边，看着这一幕。阳光透过窗户，照在他们身上，暖洋洋的。
“你说，咱们这么做，值吗？”武狗狗问。
周猫猫看着窗外的绿萝，嫩芽又长了一片：“值不值，不重要。重要的是，咱们心里，那盏灯亮了。”
武狗狗笑了：“是啊，心灯亮了，就不怕黑了。”
画室的角落里，那个曾经装过“莲花香灰”的香炉，现在盛着半炉子彩色的鹅卵石。阳光照在鹅卵石上，泛着温暖的光，像一堆小小的、不会熄灭的火。
那天晚上，三人都没睡。
周猫猫躺在画室的阁楼上，听着窗外的雨声。雨点打在铁皮屋顶上，“噼里啪啦”地响，像无数细小的鼓点。他翻来覆去，睡不着。白天郑鸭子的眼泪，孩子们的笑声，还有那盆绿萝的嫩芽，都在他脑子里转。
武狗狗在楼下修理一张画桌，砂纸打磨木头的声音“沙沙沙”地响，像只不知疲倦的蟋蟀。他的手指在木头上摩挲，感受着木头的纹理，心里却像堵了块石头。他想起广州的火灾，想起郑鸭子第一个冲出去的背影，想起那条“做得好”的短信。
郑鸭子没回出租屋。他坐在画室门口的台阶上，抱着膝盖，看着天上的月亮。月亮被云遮住了，只露出一点模糊的光晕。他的手指上，还带着鱼腥味，可他闻到的，却是香火燃烧的气味，和那晚的血腥味。
他们都没说，但心里都明白。那根香，那本《秘籍》，还有那场火灾，像一根刺，扎在他们心里。他们
