水似乎流干了。江疏影缓缓抬起头，用袖子胡乱擦去脸上的泪痕。她看着父亲的牌位，眼神逐渐变得坚定起来。
她从怀中取出那块一直随身携带的、父亲留下的、早已磨损的旧砚台，轻轻放在牌位前。
“爹，”她的声音依旧沙哑，却带着一种前所未有的力量，“您未尽之事，女儿来做。您蒙受之冤，女儿来雪。这大宋江山，女儿会竭尽全力去守。纵然前路是刀山火海，纵然世人皆醉我独醒，女儿……亦往矣。”
她俯身，郑重地，叩了三个头。
然后，她站起身，最后看了一眼父亲的牌位，毅然转身，走出了这间寄托了她无尽哀思与新生决心的偏殿。
门外，天色依旧阴沉。但江疏影觉得，自己那颗在风雪和绝望中几乎冻结的心，仿佛被注入了一丝微弱，却无比坚韧的暖流。
