尝，我男人以前最爱喝这个。”
巴刀鱼喝了一口，土豆很面，汤很暖，像小时候的味道。“好喝，”他说。
女人笑着说：“我男人以前也说好喝。”
酸菜汤啃着冷馒头，问：“大嫂，村里还有谁吃了那种蘑菇？”
女人摇头：“没有了。大家都怕，不敢吃。可昨天夜里，有人来敲门，说再不交‘保护费’，就砸了我们的厨房。”
巴刀鱼皱眉：“保护费？”
“嗯。”女人点头，“是山里的坏人，说要收保护费，不然就砸厨房。”
巴刀鱼放下碗：“明天我去山里，找他们。”
女人看着他，眼里带着希望：“谢谢你们。我男人以前说，要帮帮走路的人。”
夜幕降临，三人躺在院子里的草垛上。星星一颗一颗亮起来，像盏盏小灯。娃娃鱼蹲在井台边，指尖蘸着井水画星图。井水里的星图上，小村的位置有团星火，亮堂堂的，像颗小太阳。
“星轨在变，”她轻声说，“灶底的光，已经连成片了。”
巴刀鱼看着天空里的星星，轻声说：“是啊，只要有人愿意点，火就不会灭。”
酸菜汤躺在草垛上，脚翘在空中：“主厨，明天去山里？”
“嗯。”巴刀鱼点头，“哪儿有黑窟窿，咱们就去哪儿。”
女人从厨房里出来，手里端着碗土豆汤：“你们再喝点。我男人以前说，走远路要喝热汤。”
巴刀鱼接过碗，喝了一口。汤很暖，像小时候的味道。他想起父亲说过的话：“灶底的光，不在多旺，不在多亮。在，有人愿意为你点。”
夜风从院子里吹进来，带着土豆汤的香气。草垛上的火，跳动得更旺了。
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**尾声·野火燎原**
夜深了，小村的厨房里，灶火还在跳动。
女人坐在灶膛前，看着火苗。火苗不大，却很稳，照得她的脸暖烘烘的。她想起男人说过的话：“只要能烧火，就不是冷天。”
山里的破庙里，老头坐在灶膛前，看着火苗。火苗跳动着，照得庙里的墙亮堂堂的。他想起老婆说过的话：“只要能吃上热土豆，就不是苦日子。”
城里的“刀鱼小灶”里，镇灶里的余烬明明灭灭，像片波光粼粼的湖。酸菜汤躺在长椅上，脚翘在灶台上，手里拿着个冷馒头，啃得咔嚓响。“主厨，”她含糊不清地说，“明天去哪儿？”
巴刀鱼坐在灶膛前，看着围裙口袋里的焦炭。焦炭里的火星还没灭透，一粒一粒，像群睡着的萤火虫。他想起父亲说过的话：“灶底的光，不在多旺，不在多亮。在，有人愿意为你点。”
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