腕的护腕，像一道白色伤口。搬筐的时候，他弯腰的姿势明显不对，七七没忍住，吼：“屁股下去！腰挺直！”吼完又后悔——那语气，那字眼，和她死去的老爹当年吼她一模一样。
中午收摊，她数钱，他也拿个小本子，记哪种菜剩得多、哪种回头客多。记得有模有样，七七斜眼瞄过去，心里“咚”地一声，像老井里掉了块石头。她想起老爹临终前拉着她的手：“七啊，咱家没别的，就这一副扁担，你扛住了，以后给孙子。”那时她满心不愿意，现在却像听见回声，一圈圈荡回来。
可她又怕。怕什么？怕阿斗像她一样，四十岁就落下椎间盘突出，阴天下雨得像有人拿锥子戳骨缝；怕他跟批发商吵架，吵到半夜回来，坐在楼梯口一根接一根抽烟；怕他把青春耗在烂菜叶里，最后连个社保都没有。更怕他心里恨她——“我妈把我从实验室拉回到菜筐”，那恨像暗处的苔藓，一点点爬满母子之间。
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