着八仙桌划拳，孩子们踩着门槛进进出出，没人注意到门口这个刚下班、还穿着通勤衬衫的姑娘。她围裙都没来得及系，头发被雨水打湿，软塌塌贴在额前。那一刻，她像突然被拉进一张泛黄的老照片，耳边所有的喧闹都退得很远，只剩二姐抬手拍了拍凳面：“愣着干嘛？再站就挡路了。”
七七挨着她坐下。二姐身上还是那股熟悉的“家味”——头油混着肥皂香，袖口带着葱末和柴火味。她侧过身，把七七的左手拢进自己掌心，像拢一只冻僵的麻雀。那只手生了一层薄茧，是常年握锅铲、拧拖把留下的；可温度滚烫，一路顺着指尖烧到七七的眼眶。
“跑回来累吧？”二姐声音低，却恰好盖过堂屋的嘈杂，“我算着你下班得七点，雨又大，肯定没吃饭。”说着，她揭开腿上的搪瓷碗，热气“哗”地涌上来——六个饺子，胖鼓鼓挤在一起，皮儿薄得能透出里头翠绿的韭菜末。
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