老灶台的“烟火气”。他听了哈哈笑，给炎昭炎耀送了块牌匾，上书“人间至味是寻常”，挂在老灶台的门楣上，和“国际认证”的牌子并排，倒也不违和。
深秋的一天，周明远带着全家来吃贴秋膘的炖肉。砂锅端上来时，五花肉颤巍巍的，酱油的香混着八角的暖，炖得酥烂的萝卜吸足了肉汁，甜得人眯眼睛。他儿子啃着排骨，突然问：“爸，我们还回广州吗？”周明远往儿子碗里夹了块肉：“不回了，咱在京城扎根，让你天天吃老灶台的肉。”
窗外的槐树叶子落了满地，像铺了层金毯。炎昭往灶膛里添了块柴，火苗舔着锅底，映得每个人脸上都暖融融的。或许，让人愿意扎根的从来不是一座城的繁华，而是街角那口冒着热气的锅，是院里那片能让人蹲下来吃饭的树荫，是那些为了一口熟悉的味道，愿意把他乡变故乡的、实实在在的暖。
而老灶台的烟火，还在每天清晨准时升起，像个温柔的约定，等着每个奔忙的人，推门进来，说声：“老板，来份家常菜。”
