：“阿明？是你吗阿明？”
“妈……”阿明刚喊出一个字，就泣不成声，“我错了妈……我想你了……”
电话那头的哭声更响了，夹杂着“你在哪”“妈这就来接你”的碎语。阿明哽咽着报了地址，挂了电话，突然趴在桌上，哭得像个迷路的孩子。
一个小时后，阿明的妈妈冲进老灶台，头发乱得像枯草，眼睛肿得只剩条缝。她一把抱住阿明，手在他背上使劲拍着，嘴里反复说着“回来就好，回来就好”，眼泪打湿了阿明的校服，也打湿了自己的衣襟。
“谢谢你，谢谢你们，”她拉着李秀莲的手，声音抖得不成调，“这三个月，我天天做蛋羹，放好多葱花，想着他要是回来，能闻到香味……”
阿明看着妈妈手腕上的银镯子，缺口处缠着圈红绳。“妈，镯子……”他声音发哑。妈妈摸了摸镯子，笑了，眼里却淌着泪：“没事，能修好。就像咱娘俩，再大的坎，也能过去。”
临走前，阿明往兜里揣了个炎耀做的醒狮酥。“我要带给我妈吃，”他红着眼圈说，“告诉她，老灶台的小师傅说，亲人的心都是连在一起的，再远都能闻到家里的香。”
傍晚的老灶台，夕阳把窗玻璃染成了暖红色。炎耀趴在灶台上，看着阿明和他妈妈的背影消失在巷口，突然说：“妈，明天我给你蒸蛋羹吧，放好多葱花。”李秀莲笑着点头，往他手里塞了块刚烤好的饼干：“吃吧，甜的。”
灶台上的蛋羹碗还没洗，碗沿上沾着点葱花，像颗小小的星星。或许最动人的味道，从来不是山珍海味，而是藏在烟火里的牵挂——外婆的蛋羹，妈妈的梅干菜，还有那句没说出口的“我想你”。
而那些离家的孩子，终会被一碗热饭的香唤回来，被一句哽咽的“回家吧”暖回来。就像阿明说的，亲人的心是连在一起的，不管走多远，那缕从家里飘来的香，总会牵着你，找到回家的路。
风从老灶台的门缝里钻进来，带着远处的饭香，像谁在轻轻说：“回来吧，我在等你。”
