点胀了，是个女的，年轻。得弄身干净衣裳，再寻块地头埋了。”
“嗯。”陈三更应了一声，转身去翻找角落里的箱笼，里面有些给穷苦人家预备的、最便宜的素色寿衣。
陈七童蹲在爷爷的小板凳旁，黑眼睛好奇地盯着门口那个湿漉漉的草席卷。他嗅到了那股浓重的水腥气和另一种更深沉的、难以言喻的凉意。他下意识地往前挪了一小步。
就在这时，一个声音，极其微弱，却又异常清晰，像一根冰冷的针，猝不及防地扎进了他的耳朵眼儿里：
“借……过……”
那声音干涩、嘶哑，带着水底淤泥的粘稠感，根本不是活人喉咙能发出的调子。
陈七童小小的身体猛地僵住，血液仿佛瞬间冻住了，一股寒气从脚底板直冲天灵盖！他惊恐地瞪大眼睛，目光死死锁住那草席卷子——声音就是从那里发出来的！他下意识地想要尖叫，喉咙却被无形的恐惧死死扼住，只能发出“嗬嗬”的抽气声。
“七童？”瘸叔正低头检查草席的捆绳，听到动静，疑惑地抬起头。
陈七童脸色煞白，小小的手指颤抖着指向地上的草席卷，嘴唇哆嗦着，却一个字也吐不出来。黑亮的眼睛里充满了前所未有的巨大恐惧，像受惊的小兽。
瘸叔顺着他指的方向看了看那毫无动静的草席，又看看吓得魂不附体的孩子，粗犷的脸上先是困惑，随即似乎明白了什么。他那双常年与死亡打交道、显得过于平静的眼睛里，掠过一丝了然，但更多的是一种深沉的、近乎麻木的平静。
他伸出蒲扇般的大手，粗糙的掌心带着湿冷的水汽，却意外地带着一种沉稳的力量感，轻轻按在陈七童单薄颤抖的肩膀上。
“娃子，”瘸叔的声音低沉下去，压过了门外的雨声，有种奇异的安抚力量，“莫怕。听见啥了？是‘借过’吧？”
陈七童拼命点头，牙齿还在咯咯作响，眼睛里蓄满了泪水，却强忍着没掉下来。
瘸叔那只大手在他肩上用力按了按，力道很沉。“嗯，是‘借过’，”他像是确认了一件很平常的事，语气没什么波澜，“水路远，路难行，人家走累了，想借个道儿歇歇脚。”
他顿了顿，目光扫过那湿漉漉的草席，又落回陈七童惊恐未褪的小脸上，声音更沉缓了些，“听见了，就挪挪窝儿，给人让个地界儿。听见了，就当没听见，甭搭话，甭回头，更甭……盯着瞧。”最后三个字，他说得格外缓慢、清晰，带着一种不容置疑的告诫意味。
陈三更抱着几件素色的粗布寿衣走了过来，正好听见瘸叔最后的话。他布满皱纹的脸上没什么意外，只是沉默地看了孙子一眼，那眼神复杂，浑浊的眼底深处似乎藏着一丝了然，也有一丝不易察觉的疲惫。他没说什么，只是把寿衣递给瘸叔。
铺子里只剩下浆糊的微酸味、雨水的湿冷气，以及那草席卷散发出的、越来越浓的、属于河底淤泥和寂静的寒凉。
陈七童缩在瘸叔宽厚手掌的阴影下，小小的身体不再像刚才那样筛糠似的抖，但寒意仿佛已经钻进了骨头缝里。他紧紧闭上嘴，再也不敢看那草席卷一眼，只是死死盯着自己沾着泥点的鞋尖，耳朵里嗡嗡作响，反复回荡着那冰冷的“借过”和瘸叔沉缓的话语。
他第一次懵懂地意识到，爷爷扎的那些纸人纸马，瘸叔背的那些沉重冰冷，似乎都通向一个他看不见、却又能“听见”的、更加沉默而庞大的世界。
瞎婆的小屋，永远是陈家村最安静的一角。它蜷缩在村子最西头的老槐树底下，墙皮剥落得厉害，露出里面黄泥混着麦秸的筋骨。
门窗紧闭，仿佛隔绝了外面所有的阳光和声音，只有门缝里常年飘散出一缕缕极淡、却异常执拗的香气，那是混合了多种草木灰烬和说不清道不明材料的味道，带着一种陈旧的、安抚人心的暖意，又隐隐透着一丝焚尽后的寂寥。
陈七童对这里并不陌生。他跟着爷爷来过几次，给瞎婆送些糊窗户的绵纸或者新扎的小玩意儿。但今天不一样，他是被爷爷领着，特
