半空，眼睛死死盯着那面复归平静的小幡。不是错觉！刚才那一下，绝对不是风吹的！一股熟悉的、冰冷的麻意再次从尾椎骨窜起，比以往任何一次都更清晰，更直接地撞在他的心上！他猛地抬头看向爷爷。
陈三更扎莲花灯船的手，不知何时已经停下了。他背对着陈七童，面朝着紧闭的铺门方向，微微佝偻的身影在油灯昏黄的光线下投下一道长长的、沉默的影子。他没有回头，仿佛早已预料。
就在这时——
笃…笃…笃…
极其轻微、极其缓慢的敲击声，从铺子那扇厚重的木门外面传来。声音很轻，带着一种犹豫的、小心翼翼的试探意味，间隔很长，一下，又一下，在死寂的铺子里清晰得如同擂鼓。
紧接着，是更多、更杂的声音，从紧闭的门窗缝隙里丝丝缕缕地渗透进来。细碎的、仿佛拖着脚步行走的沙沙声；低低的、分辨不出是哭泣还是叹息的呜咽；甚至还有指甲不经意划过木板的、令人牙酸的“刺啦”轻响……这些声音交织在一起，并不响亮，却像冰冷的潮水，无声无息地漫过门槛，淹没了整个小小的铺子。
陈七童浑身的血液似乎都冻住了，小小的身体控制不住地颤抖起来，牙齿咯咯作响。他能感觉到，外面……有很多“东西”！它们围着铺子！那些声音，那些无孔不入的阴冷气息，像无数只冰冷的手，隔着门板在抓挠！
他几乎是手脚并用地从板凳上爬下来，跌跌撞撞地扑向爷爷，像溺水的人抓住唯一的浮木，死死抱住了陈三更那条枯瘦的腿，把脸深深埋进爷爷打着补丁的裤管里，冰冷的布料贴着他发烫的脸颊。
“爷爷……”他发出小兽般恐惧的呜咽，身体抖得像秋风里的落叶。
陈三更终于动了。他没有立刻低头看孙子，而是缓缓地、极其缓慢地转过身。他那张布满深刻皱纹的脸在油灯跳动的光影下显得异常苍老，浑浊的眼睛里翻涌着复杂难辨的情绪——有沉重，有疲惫，有某种洞悉世事的了然，甚至……还有一丝极其微弱的、难以察觉的释然？
他枯瘦的手带着一种不容置疑的坚定，轻轻按在陈七童剧烈颤抖的头顶。那掌心依旧温热，带着熟悉的、浆糊和竹篾混合的气息。
“七童，”陈三更的声音响了起来，嘶哑、干涩，却带着一种奇异的、磐石般的稳定力量，清晰地盖过了门外那些窸窸窣窣的诡异声响。他微微弯下腰，浑浊却深邃的目光落在孙子苍白惊恐的小脸上，一字一句，低沉而清晰：
“不怕。”
他顿了顿，那只按在孙子头顶的手加重了力道，仿佛要将那两个字刻进陈七童的骨头里。
“它们……认你的手艺。”
陈三更的目光，越过孙子毛茸茸的发顶，落在那面靠墙竖着的、小小的引魂幡上。素白的幡面在昏黄的灯光下，安静地垂着，方才那一下诡异的飘动仿佛从未发生。
