陈砚又蹲下去，铜烟杆狠狠捅进灶台下的地缝，像在跟地底某个东西说话。杆子刚稳住，胸口那张破纸猛地一抖，像是被谁从里面撞了一拳，纸面荡开一圈极淡的纹，跟水面上的涟漪似的。
赵铁柱靠着墙根，机械臂的探头早拆了，外壳拧开，露出几根线和一个小舱室。他从包里摸出一支采样针，针尖泛着冷蓝光，边上刻着密密麻麻的小格子。他屏着气，对准陈砚掌心那团还在缩的绿胶，轻轻一刮。胶一离手，残卷突然变冷，冷得刺骨，连带着陈砚指尖都麻了，像血一下子被抽空。
“这玩意儿活着。”赵铁柱盯着屏幕，声音压得低，几乎是从喉咙里挤出来的，“不是真菌，也不是细菌。它在吃东西，但不喘气——不靠氧，也不排二氧化碳。能量从哪来……我测不出来。”
陈砚拔出烟杆，底端沾的青液比刚才多，滴下来，在地上渗进缝前顿了一下，像是停了半秒，又像是在“看”什么。他没吭声，把残卷贴回胸口，那皱巴巴的纸紧贴皮肤，像长在他身上似的。他伸手接过采样管，顺手从赵铁柱包里翻出个锈得发绿的青铜齿轮——上个月从老水车拆的，边上还卡着半枚袁大头，铜锈里嵌着暗绿斑点，像从骨头里长出来的苔。
“刮点下来。”他说，声音低得像是从地底冒出来的。
赵铁柱用刀片在齿轮内侧轻轻一刮，灰绿色的菌斑落进管子。舱门合上，pcR启动，蓝光闪，仪器嗡嗡响，像叫醒了个睡着的活物。陈砚坐在门槛上，手指无意识地搓了搓——三指测温的老习惯，小时候他爸教的，看土能不能插秧。可这回他不是在看地温，他在等回应，等那团绿胶，或残卷，或地底下某个东西，动一下。
屏幕上的数据开始跳。基因比对进度一点一点爬：98.7%……99.1%……最后停在99.8%。匹配成功。
“同源。”赵铁柱嗓音发干，喉结滚了滚，“齿轮里的菌，跟你手上这块，是一个种群。而且……”他调出代谢图，眉头越拧越紧，“它们共用一套信号路径，像神经网。不，比神经网还复杂——它们用14.7赫兹的电磁波交流，接近地磁共振。”
陈砚盯着屏幕上重叠的双螺旋影子，忽然抬手，把残卷按在自己手腕内侧。纸没烫，也没显字，但一丝细微的波动顺着皮肤往上爬，像电流，又像心跳乱了拍，太阳穴突突直跳。他闭眼，触地。
画面乱。父亲弯腰插秧的背影在田埂上晃，稻穗低垂，水面反光。下一秒变成青铜齿轮咬合，金属摩擦，火花四溅。他咬牙稳住呼吸，心里默念：“困在哪？”
残卷猛地一冷。
画面收拢——地下三米，一块金属板缓缓打开，边缘锈得掉渣，中间凹槽刻着两个字：“血启”。字很深，像一刀刀剜出来的，边上有暗红痕迹，像干透的血。
他睁眼，喉头动了动，没出声。呼出的气在冷空气里凝成白雾，雾里浮出两个字形，转眼就散了。赵铁柱没看见，但陈砚知道是什么：廿四。
周映荷站在院外矮墙边，没再往前。她袖口的药水突然泛青光，像是被什么点着了。她抬手想藏，藏不住——脖子底下，一道荧光纹从锁骨往上爬，细得像蛛丝，却在皮下发亮，像有东西在血管里游。
她呼吸变浅，指尖冰凉。
赵铁柱调出机械臂的热成像，镜头对准她脖子。图一出来，他手一抖，差点摔了机器。
“和齿轮上的菌斑……温度分布一模一样。”他低声说，声音发虚，“这不是感染。是共生。它的代谢节点跟她心跳同步，像……像本来就是她身体里的。”
陈砚走过去，没碰她，只把残卷轻轻盖在她手腕上。纸颤了颤，还是不烫。他抬头看她，她没躲，眼神清醒，却又像隔着一层水，仿佛魂被什么东西拽着。
“你能感觉到它吗？”他问。
她点头，嘴唇动了动，声音轻得几乎听不见：“它在找什么……它在等。等一个名字，等一个时间，等一块拼图。”
赵铁柱忽然想起什么，翻出周映荷留下的笔记本，
