陈砚的手心还贴着那滴结晶，凉得像冰渣子，可它偏在皮肤上一跳一跳，像有根细线连着脉搏，跟着心跳收一下、松一下。它不化，也不散，就黏在那儿，死活不动。他没甩，也没擦，任它贴着，一胀一缩，像谁在他命门上按了个印。
三根手指插进土里，指尖碰到一股热劲儿，比刚才又烫了半分。不再是零星冒的余热，而是有数地往上顶——每十三秒一次，稳得很，像地底下吊着口大钟，有人在暗处慢慢敲。这节奏和他表上的秒针差半拍，却跟心跳咬得越来越近，搞得他一时分不清，是地在动，还是心在抖。
防水袋里的残卷开始发烫，布边卷了，纹路从塑料底下钻出来，像活虫子似的扭。那些根一样的线来回分叉、拼凑，眼看要成个样，又哗地散开。像一段记不全的梦，拼命想抓，却总滑走。陈砚盯着它，眉心拧成疙瘩。他知道这不是图，也不是字，是一种记法——用震代替说，用土脉当纸。
他解下腰上的铜烟杆，祖上传的老物件，杆上刻着模糊的星道和节气，尾端有个小孔，说是能“听地气”。他把残卷底儿贴在杆尾，金属一碰，热劲儿抽走一半，掌心那股烧忽然往下沉，一股凉顺着胳膊往里钻，直通肺底。
烟杆另一头插进地缝，杆子轻轻抖，震的频率和地底完全对上。这一下，整片地像变成了个共鸣箱，烟杆是唯一能听见声音的耳朵。
他闭眼，靠手指数震。十三秒，再十三秒，第三次刚到，槐树裂缝里一滴结晶“啪”地砸下来，正好踩在脉冲点上。那声脆得不对劲，像有人在应话。
赵铁柱不见了。泵站灯灭了，机械臂断了信号，频道里只剩沙沙响，像地底在低声嘀咕。只有周映荷还在，靠在矮墙边，茶盏碎片插在田埂上，歪歪斜斜，像一道谁也不能越的线。她脖子上的荧光纹忽明忽暗，像体内有东西快撑不住了。手指在地上划，慢得吃力，每动一下，肌肉就抽一下，像神经被谁拽着走。
陈砚走过去，脚步放轻，怕踩乱了地的呼吸。他把铜烟杆搁她手边，金属碰地，嗡地一声低响，像回应。
她顿了一下，指尖碰到杆子，纹路闪得慢了，像风浪里终于抓到根绳。她改用烟杆尖划地，泥土拖出细沟，一圈套一圈，全是波纹。那些纹路往外散，每道间隔都和地底震对得上，准得像尺量过。最后，所有线收成一点，箭头直指祠堂。
陈砚蹲下看那箭头，拔起烟杆，换地方再插。三回测温，残卷感应，金属导频，三次都一样——震源不在祖坟底下，而在祠堂地基深处。祖坟只是个节点，是个放大器，是地网里的一个响铃。真正的根，埋在祠堂下头，被香火盖了上百年。
他刚要起身，远处传来脚步，不紧不慢，踩在碎石上，节奏匀得不像人走的。
陆子渊从山道上来，月光照半边脸，白得发青。他手里攥着把电击枪，枪头焦黑，上面刻着一行小字：1987.04.16——陈砚的生辰。他走得不急，呼吸平顺，像来赴约，又像回家。走到离陈砚五步远停下，没说话，突然把枪对准自己胸口，狠狠扎进去。
没响。枪头穿衣服，扎进肉里，血顺着杆子往下淌，滴在裂缝边上。那滴血渗进土里，地面立刻浮出细纹，和残卷背面的根图一模一样，只是更亮，更活，像沉睡的神经网醒了，蓝光在脉里游。
陈砚没动。他蹲下，把铜烟杆插进血渗的路。杆子猛震，频率比地底快一倍，成了倍频。他调角度，让杆子和血痕平行，震更强了，残卷贴在尾端，纹路突然清了——不是图，是波形，记着一串震动：13hz，26hz，52hz……一层套一层，像密码，全指向一个地方。
陆子渊靠着槐树，脸白得像纸，手还抓着枪柄，没拔。血继续流，但他不疼，反倒像松了口气，像终于扔掉了背了几十年的包袱。
“你不是在控它。”陈砚低声说，声音轻得快被风吹走，“你是让它控你。”
陆子渊嘴角抽了抽，没否认。他抬起另一只手，指向祠堂，手指抖，但方向死死咬住，像磁针找到了北。
