陈砚从地窖里爬出来的时候，膝盖狠狠磕在石阶上，发出一声闷响。那声音不像撞到了石头，倒像是心被什么东西狠狠砸了一下，沉得喘不过气。工装裤的布料被粗糙的青石划破，像被咬了一口，边缘翻卷着，露出下面火辣辣的皮肤。血已经渗出来了，在昏黄的灯光下泛着暗红，可他没停下，也没低头看一眼，只是咬着牙，一点一点往上挪。
每抬一次腿，都像是背着一座山在走。疼从骨头缝里钻出来，闷闷的、熟悉的痛，仿佛不是来自身体，而是从更深的地方——血脉、记忆、甚至灵魂里冒出来的。
他的手死死抠住石壁，指节发白，指甲缝里全是灰和碎苔。指尖那道旧疤又开始发烫，那是七岁那年留下的。那天暴雨倾盆，父亲把他按跪在祖坟前的泥地里，反剪双手，用铜针一滴一滴扎进他的手指，血落进土里。他还记得自己哭喊着说“我不信这些”，可父亲只冷冷地说：“你有根，就得受得住痛。”
现在，这痛又回来了，比小时候更狠。
他终于爬上地面，整个人瘫倒在祠堂门槛边，胸口剧烈起伏，呼吸带着地底的湿气，混着一股铁锈味，呛进喉咙时像喝了一口冷掉的铜汁。他闭上眼，额头抵着冰凉的门框，汗水顺着鬓角滑落，滴在石板上，瞬间就被吸干了。
手指轻轻划过墙面，沾了一手苔藓和灰尘。他慢慢坐起来，靠在墙边，抬头看向祠堂里面。屋顶塌了一角，月光斜斜地照进来，映出断裂的横梁，香炉翻倒，灰烬撒了一地。陆子渊还躺在门口，胸口微微起伏，没死，但也不像个活人了。他的眼睛浑浊，瞳孔散开，像两口枯井，照不进光。嘴唇微张，却说不出话，只有喉结偶尔抽动一下，像是还在吞咽什么看不见的东西。
地脉不认他了，就像一棵断了根的树，再也活不了。
他曾是守枢者之一，也曾握着罗盘，在风雨夜里走过三亩地界，主持过三次封脉大典。可今夜之后，他不属于这片土地了。阵法断了，但断得不干净——残卷边缘微微颤动，三个节点还在闪：南边最亮，红得快要滴血；北边发黑，像浸了墨水；中间那个碎成了灰，连轮廓都没了。陈砚知道这不是幻觉。残卷是活的，靠血脉供养，它能感受到主人的心跳、恐惧、决心。而现在，它正在衰弱，像一颗快要熄灭的星星。
他知道，这事还没完。
他撑着墙站起来，脚踩在碎瓦上，发出轻微的脆响。每走一步，脚底都能感觉到地下的动静——不是震动，是“吸”。好像底下有什么东西张着嘴，等着他喂血。那种感觉从鞋底爬上来，顺着腿钻进脊椎，后颈发麻，仿佛有条冰冷的蛇正沿着背缓缓游走。他低头看自己的脚印，地上没有留下痕迹，好像大地不肯承认他的重量。这不是错觉，是规则已经开始排斥他。他曾是土地的儿子，如今却成了异类。
祖坟前那棵松树倒了，枯枝横在地上，树根翻出黑土，露出一个拳头大的洞。小时候他挖的，藏了父亲留下的罗盘和半张图。那时候他还信鬼神，信风水，信父亲说的“地脉如血脉，断则家亡”。洞还在，树没了，连影子都被风吹跑了。他走到墓碑前蹲下，手指摸到碑底那道刻痕——歪歪扭扭的“x”，是他七岁那年刻的，说是标记“家的根”。
父亲的名字刻在上面，“陈守山”三个字被雨水泡得发白，缝隙里长了小小的菌斑，像是岁月啃过的痕迹。他掏出小刀，刀刃卷了，前几天撬铜管时崩的。他没换，拇指蹭了蹭刀口，试了试，还能割破皮。刀抵掌心，用力一划——卡了一下，血出得不太顺畅。他咬牙再划一刀，更深，鲜血顺着指缝滴进土缝，一滴，两滴，落在那道“x”上。
残卷猛地一烫，像烧红的铁片贴在胸口。它自己滑了出来，贴上碑背，纹路全都往地下钻，像无数细小的蛇钻进石头。地面开始冒泡，先是“滋滋”声，接着像底下有水醒了，汩汩作响。一股冷流从碑底窜上来，顺着手臂爬到肩膀，寒得骨头打战，牙关直抖，整条胳膊几乎要冻僵。
地下“轰”地闷响，像有巨兽翻身。
一层透明的水膜从地缝
