门一开，陈砚的手还没收回来，祠堂里的空气就变了。
不是冷了，也不是有怪味，而是一种说不出的压抑感，好像时间被谁掐住了脖子，卡在某个不该存在的瞬间。他指尖还留着木门粗糙的触感——那层斑驳的老漆早就掉了，露出深褐色的年轮纹路，像干涸的血迹爬满掌心的记忆。可就在他收回手的刹那，身后的门“咔”地一声，竟然自己关上了。没有风，也没有人影，就像有人从里面轻轻推了一把。
这扇门，三十年没自动合拢过。
供桌上，静静躺着两样东西：一块黄铜怀表，表面蒙尘，玻璃裂了一道细纹；另一张泛黄古图卷边微翘，上面写着三个篆体小字——璇玑图。它们本该是死物，可在门关上的那一瞬，竟同时轻轻震了一下。
不是风吹，也不是地震，就是那么一下，轻得像心跳漏了一拍，却偏偏同步发生，仿佛某种信号被唤醒了。陈砚没去碰它们，反而退后半步，三指贴地，掌心传来一阵断断续续的震动，来自远处水车的方向。那波动很弱，像快断气的人的心跳，但一直没停。
他知道是谁在撑着。
赵铁柱还活着。
这个念头刚冒出来，心口那根紧绷的弦稍稍松了些。可紧接着，一股更深的寒意顺着脊背爬上来——屏障没破，说明阵眼还在，可这股压着它的力量是从哪来的？不像外力强攻，倒像是从地底深处慢慢渗出来的阴流，带着腐朽和扭曲的气息，正一点点侵蚀这片土地的根基。
他闭上眼，顺着那股脉动感受。那感觉像心电图，快断了，可还没断。每一次微弱的跳动都像是在挣扎，在呼救。他知道，那是赵铁柱用命维系的结界屏障，靠着祖传的“守脉诀”，把自己的气血和地脉连在一起，强行镇压异变。他已经坚持多久了？三天？五天？还是更久？
睁开眼时，目光落在供桌底下的阴影里。
那里，一缕蓝灰色的细丝正缓缓蠕动，像活了一样，缠在桌腿上，一点点往地里钻。那不是藤蔓，也不是根须，而是某种介于生物与矿物之间的存在，表面泛着金属般的光泽，却又柔软如蛇。它是陆子渊的菌丝——一种能寄生地脉、篡改气运的诡异生命体。
它藏在暗处，像根钉子，想把整个地脉节点拖进扭曲的空间。它不是冲他来的，是冲璇玑图来的。它要吞噬图里的秘密，改写这片土地的记忆。
陈砚呼吸一沉。
他没多想，右手伸进怀里，紧紧攥住那块青铜残片。边缘很锋利，割得手心生疼，但他没松。这是父亲临死前塞给他的遗物，上面刻着半幅失传已久的节气轮盘，纹路残缺，却和他血脉相连。每当靠近真正的地脉节点，它就会发烫，像是感应到了什么古老的召唤。
此刻，它正在发烫。
不只是热，而是滚烫，几乎要灼伤皮肉。他知道，真图就在附近，而且已经被激活了。
转身就走。
脚刚踏出祠堂门槛，身后“砰”地一声，门猛地关上，一道蓝灰色的丝线从门缝里窜出，缠上他的脚踝。那丝线冰凉滑腻，带着腐土味，瞬间收紧，力道大得惊人，几乎将他整个人往后拽。
他用力一挣，布料撕裂，菌丝断开的刹那，整片地面轻轻一颤。
不是地震，是地脉在抽搐，像大地也在疼。
水车那边传来一声低鸣，像是机械齿轮卡住的声音，又像有人在极远处呜咽。那声音穿透夜色，直抵耳膜深处，令人毛骨悚然。
他知道，时间不多了。
跑了一半，他停下，从左口袋掏出怀表。那是父亲留下的老物件，黄铜壳，玻璃有点模糊，指针永远停在凌晨三点十七分——那是父亲咽气的时间。他曾无数次试图拨动指针，可无论怎么用力，它始终不动如山。
可现在，表盖还没打开，他却能感觉到里面的指针在疯狂乱转，像是被什么干扰了，快要撞碎表盘。
他不敢开。
他知道这表不只是看时间的，它是“钥匙”，能唤醒地脉的共鸣，甚至可以短暂开启“
