陈砚的手指摸到笔记本封底，那里有一道新划的痕迹，里面卡着一点铁屑。他站在导流渠尽头，脚下是湿泥，鞋踩进去发出“咕唧”声。
风吹过来，带着水和土的味道，吹起了他袖口的线头。风不大，但让人喘不过气。阳光还在身上，可他的心已经沉了下去。
远处，巨龟的残骸躺在晨光里。壳早就碎了，裂缝像蜘蛛网，缝里透出一点光，青中带红，很弱，却看得清。这光不该存在，是地脉出问题的信号。
他低头看手心，铁屑还嵌在指纹里，灰黑色的小点。他没去抠。他知道这不是随便沾上的。昨晚河水突然从地下喷出来，滚烫，有金属味，只几秒就停了。那时整片地都抖了一下，连老槐树都掉了叶子。
空气越来越闷，像有什么东西埋在地下，不肯出来。
他小心拿出怀里的残卷，动作很轻。手指刚碰到纸，它忽然震了一下——不是风也不是手抖，是一种只有他能感觉到的震动，像心跳，又像有人在叫他。
残卷背面的纹路慢慢出现，比平时清楚，颜色偏暗，接近褐红，像干掉的血。那些线开始动，来回交织，最后变成八个字：
“以魂还魂，以脉归脉。”
字只停留了几秒，就散了。
陈砚皱眉，翻来翻去检查残卷。边缘焦黑的地方，和昨夜烧掉的契约灰烬一模一样，缺口位置也对得上。这不是巧合。那火是从地里烧起来的，像是某个仪式被唤醒了。他是唯一听见的人。
他蹲下，手贴进湿泥，闭眼念爷爷教过的口诀：“春分动土，谷雨通络，小满启脉，芒种归元。”这是老辈传下来的地语，据说能在特定时间听懂土地的声音。爷爷说过：“地会说话，但只有听得懂的人才听得见。”
这时，指尖传来冷热交替的感觉，像土壤在呼吸——先冷，再暖，然后发烫，循环不停，像心跳。胸口的残卷也开始发热，指向东南方——巨龟残骸的核心。
他在笔记本上写：“火现八字，东南有应。”字写得很重，几乎划破纸。墨还没干，他盯着看，忽然觉得字好像在动，像虫爬，又像要跳出纸面。
他撕下一页纸，写下两个问题：“谁之魂？如何还？”笔迹整齐，但有点抖。折好后，埋进田埂三寸深的土里，再压上一块青石。这是问地卜兆的老法子，小时候看爷爷用过一次，为测旱情。传说天地若有回应，墨迹就会变——或晕开，或渗出血丝，或长霉斑指方向。
十分钟过去，他挖出那张纸。
墨迹模糊了，但在湿纸上隐约显出一个人影——蜷着身子，四肢扭曲，头部渗出两三滴细血丝，颜色淡，接近粉红，像是从纸里自己冒出来的。
他看着那抹红，脑子里突然浮现出周映荷最后看他那一眼。
不是告别，也不是责备，而是一种交付。
那天夜里，她站在田边，穿洗白的蓝布衫，手里攥着一枚锈铜铃。她说：“我守了三十年，够了。”然后走进雾里，身影慢慢消失。第二天早上，人们发现她坐在井边，眼睛闭着，铜铃还在手里，但已经没气了。
她不是牺牲者，她是引子。
契约之所以能烧，是因为她本来就是签契的人。三十年前，镇南大旱，地下水干了，庄稼不长。陆家提出“地脉共契”，让一个本地女人自愿签下灵魂协议，用自己的意识维持地脉平衡。条件是换十年丰收，代价是三十年寿命和自由。周映荷签了名，成了“地母”。
现在她走了，契约断了，地脉还没恢复。失衡的力量还在乱撞，像一条断尾的蛇。要真正归位，还需要另一个“魂”当桥梁，把这股力量送回去。
陈砚站起身，拍掉膝盖上的泥，看向远处龟甲碎片。那里还在轻微震动，频率低，但和残卷有共鸣。他走近几步，把残卷摊在掌心，对准那片区域。
纹路又出现了，画面一闪，竟浮现出一张年轻的脸——陆子渊。
影像叠在龟甲上，虚实交错，仿佛他正透过什么东西望着外面。他胸口插着半块青铜璇玑图，
