傅怀瑾把自己关在办公室里三天。
胡子扎得掌心发痒，西装皱得像咸菜。地上散落着空酒瓶，烟灰缸满得溢出来，烟蒂堆成小山。
助理推门进来，鞋尖小心地避开酒瓶：傅总，米兰时装周的邀请函...
扔了。他头都不抬，指尖在桌面上无意识地划着。
可是南风小姐的作品...
我说扔了！他猛地抬头，眼睛血红，听不懂人话？
助理吓得后退一步，邀请函飘落在地。烫金的两个字刺进他眼里。
不就是个女人。他冷笑，手指攥紧钢笔，世界上女人多的是。
话出口，喉咙发紧。胃开始抽痛，他伸手摸抽屉，空的。燕婉常买的胃药停产了，就像她这个人，说没就没了，连个念想都不留。
叫市场部送几个模特资料过来。他对着电话低吼，要最漂亮的，眼睛大的。
半小时后，一叠照片放在桌上。金发碧眼，长腿细腰，个个都比燕婉艳丽。
他随手翻看，指尖却停在某张照片上——那个模特的眼睛，眼尾的弧度有几分像燕婉。
就这个。他把照片扔回去，晚上陪我吃饭。
助理欲言又止，最后还是点头：
晚上，高级餐厅。模特很会来事，一直往他身上靠，香水味甜腻。
傅总，尝尝这个。她夹菜过来，指甲涂着艳红的蔻丹。
傅怀瑾皱眉。燕婉从不涂指甲油，她说画画不方便，总把指甲修得干干净净。
你自己吃。他把盘子推开。
模特委屈地扁嘴：傅总不喜欢我？
喜欢？他现在看谁都像在看燕婉的影子。连服务员倒水的姿势，都让他想起燕婉给他泡茶时，手腕轻轻转动的弧度。
手机震动。是母亲。
怀瑾，窈窈胎象不稳，住院了。你去看看她。
没空。他直接挂断。
模特凑过来，发丝蹭到他手臂：傅总，谁呀？
不相干的人。他灌了口酒。
可脑子里全是燕婉。她怀孕时会是什么样？一定不会像舒窈这样娇气。她大概会默默忍着不适，还在画设计稿。
他突然想起，有次燕婉发烧，还坚持给他做晚饭。他当时怎么说的？好像是不舒服就别做了。现在想来，她那时的眼神该有多失望？
傅总？模特碰碰他的手。
他猛地抽回手：别碰我。
动作太大，碰倒了酒杯。红酒洒在模特裙子上，她惊呼一声。
抱歉。他扔下餐巾，司机送你回去。
傅总！模特追出来，我们...
我们没关系。他拉开车门，以后别联系了。
车子驶离餐厅，他疲惫地靠在后座。窗外霓虹闪烁，却照不亮心里的空洞。指尖无意识地在真皮座椅上划着，那里曾经被燕婉的戒指勾出过一道浅痕。
回到公司，他打开电脑，鼠标先无意识地移到桌面角落——那里还存着以前燕婉帮他整理的工作备忘录文档，文件名是怀瑾的待办。他顿了顿，还是点开那个小号，登录时输错了两次密码（密码是燕婉的生日），才终于点开燕婉的社交媒体。
最新动态是张设计草图，背景里隐约能看到米兰工作室的窗台，上面摆着一盆小茉莉——和她以前在傅家阳台养的那盆一模一样。配文：新生。他盯着那盆茉莉，心脏像被什么东西揪了一下，原来她走到哪里，都带着他再也碰不到的。
傅总。助理又敲门，舒小姐在医院闹自杀...
让她闹。他语气冰冷，演给谁看。
可是医生说...
死了再说。
话出口，自己都愣住。他什么时候变得这么冷血？
不，他一直都这么冷血。对燕婉，对舒窈，对所有人。
胃痛加剧。他弯腰捂住肚子，冷汗直冒。
以前这种时候，燕婉总会轻轻帮他揉胃，手心很暖，指尖带着淡淡的
