傅怀瑾的胃猛地一抽。
像是被一只无形的手攥住，狠狠拧了一把。猝不及防的尖锐疼痛让他瞬间弯下了腰，手肘撞在冰冷的办公桌沿上，发出沉闷的响声。
冷汗几乎是立刻就从额角、后背渗了出来，黏腻地浸湿了昂贵的衬衫布料，贴在皮肤上，带来一阵阵恶寒。他下意识地用手掌死死抵住上腹，试图用外力压住那里面翻江倒海的绞痛。指节因为用力而泛白，微微颤抖。
没用。
那疼痛是活的，在他胃囊里点燃了一把火，火苗顺着神经一路灼烧，蔓延到四肢百骸。眼前阵阵发黑，耳边是自己粗重又压抑着痛哼的喘息，在过分空旷安静的办公室里显得格外清晰刺耳。
胃药。
他脑子里只剩下这两个字。像溺水的人抓住最后一根稻草。
右手边的抽屉。燕婉一直会在那里放一个白色的分装药盒，里面按照日期和症状分门别类放好各种应急药物。胃药总是放在最顺手的位置。
他挣扎着伸手去拉抽屉，动作因为疼痛而变形失控。指尖先碰倒了桌面上的一支钢笔——笔杆冰凉，上面刻着他名字的缩写，是燕婉某次出差带回来的礼物，说“用自己名字的笔，签字更有底气”。钢笔滚落在地毯上，没发出太大声音，却像砸在了他心口。
他没心思去捡，颤抖着拉开抽屉。
抽屉里依旧整齐。文件，印章，雪茄剪……所有东西都在它该在的位置，除了那个药盒。
他的目光死死锁在抽屉垫纸的右上角——那里有一个比其他地方颜色略浅的方形印记，边缘清晰，是那个白色药盒常年摆放留下的压痕。他伸出微微发抖的指尖，摸过那道浅痕。垫纸因为长期受压，触感比其他地方更光滑，也带着一点点细微的凹陷。
空的。
他甚至还凑近了些，鼻尖几乎碰到抽屉边缘，试图捕捉那一丝记忆中极淡的、胃药特有的薄荷混合着某种草本的清苦气味。好像……好像还有一点点残留，缥缈得像是错觉，更多的是文件纸张和雪茄的木头味。
药盒不见了。和它的主人一样，消失得无影无踪，只留下这磨得快平了的痕迹，嘲笑着他的后知后觉。
心脏像是被那只无形的手也一并攥紧了，比胃部的抽搐更让人窒息。
他这才猛地记起，上次胃这么难受是什么时候。
是半年前，一个难缠的应酬，他被灌了太多酒，回来时几乎站不稳。在洗手间吐得天翻地覆，胃里像是被硫酸洗过，火烧火燎地疼。是燕婉……她穿着睡衣，头发有些乱，显然是刚从床上起来。她蹲在他旁边，一点也不嫌脏，用温热的毛巾一遍遍擦拭他的嘴角和脸颊。毛巾的温度恰到好处，驱散了他皮肤上因呕吐带来的冰凉和黏腻感。
后来她扶着他躺回床上，坐在床边，小心翼翼地喂他喝胃药。她不是直接把药片塞进他嘴里，而是先放在自己掌心捂一会儿，低声说：“药片太凉了，对胃刺激大，捂一下就好。”她的指尖托着水杯底部，杯壁的温度透过玻璃，暖暖地传递到他的掌心。她还准备了小半杯温热的蜂蜜水，在他咽下药片后递到他唇边，声音轻得像羽毛：“慢点喝，冲一冲苦味。”
他当时醉得厉害，只觉得她啰嗦，挥手推开她，含糊地嘟囔“别管我”，翻身就睡了过去。
现在，没人管他了。
报应。
这两个字像烧红的铁钎，狠狠烙进他此刻被疼痛和空虚占据的神经。
他咬着牙，用不停使唤的手摸出手机。指尖先触碰到的，是手机壳边缘——一个黑色的硅胶壳，边缘已经被磨得有些发亮，失去了最初的哑光质感。这是燕婉买的，说硅胶壳防滑，他经常一边走路一边看手机，怕他摔了。他当时觉得这玩意儿廉价，配不上他的身份，却不知怎么，一直用到了现在。
屏幕解锁的光芒在昏暗的办公室里显得格外刺眼。他眯着眼，指尖在通讯录上滑动。一个个名字掠过——“重要客户”、“项目组”、“董事会”……还有“舒窈”。他的手指在
