得不听使唤，只牵出一个比哭还难看的弧度。真是疯了，魔怔了。仅仅因为一条颜色相似的围巾（那朵茉莉或许只是光影的错觉），一根款式雷同的木簪，就让他像个初次动情的毛头小子一样，方寸大乱，丑态百出。
“世界上女人多的是……”他想起自己不久前在办公室里，对着模特照片说出的狂言，此刻像沾毒的针，反反复复扎在他自己的心尖上。
是啊，女人多的是。
可燕婉，只有一个。
被他亲手弄丢的那一个。
他低头，看着地上那截被他无意中碾碎的烟蒂，像极了他此刻支离破碎的指望。一股巨大的无力感攫住了他，几乎要将他压垮。
“傅总，好巧。”
一个温和清越，却带着无形屏障的声音，自身后响起。
傅怀瑾猛地回头。
路子衿就站在几步开外，穿着一身剪裁极佳的深灰色羊绒大衣，身形修长挺拔，像一株沉静的白杨。金丝边眼镜后的目光平静无波，仿佛只是偶遇一位不甚相熟的故人。他手里拿着一个牛皮纸文件袋，边缘被捏得有些发皱，与他整体的从容略显不符。
傅怀瑾的瞳孔骤然收缩，所有失落和痛苦在瞬间被点燃，转化为尖锐的敌意。他几乎是本能地挺直了疼痛蜷缩的脊背，下颌线绷得像拉满的弓，眼神阴鸷地刮过路子衿的脸，试图在那张波澜不惊的脸上找到一丝裂痕。
“巧？”傅怀瑾冷笑，声音因为情绪剧烈起伏和胃部不适而显得沙哑干涩，“路子衿不上班，倒有闲情逸致来米兰……感受艺术气息？”他刻意加重了最后四个字，带着浓浓的讥讽。
路子衿并未动怒，反而向前走了两步，目光不着痕迹地掠过傅怀瑾起皱的西装领口（那里还沾着一点昨夜的酒渍）和眼下的浓重青黑，语气依旧平和：“艺术确实能舒缓神经。倒是傅总，”他顿了顿，镜片后的目光似乎闪烁了一下，快得让人抓不住，“看起来气色不佳，米兰的湿气……似乎不太养人。”
这话像一根绵里藏针，精准地刺中了傅怀瑾最不愿示人的狼狈。他这些天不眠不休的追寻、酒精的麻痹、此刻因错认而起的失态，在这个永远衣冠楚楚、从容不迫的情敌面前，被放大得无所遁形。
“不劳费心。”傅怀瑾从牙缝里挤出几个字，胃部的绞痛让他几乎站立不稳，他强行用意志力压下那股翻涌的不适，逼视着路子衿，一字一句地问，“她、在、哪、里？”
路子衿推了推眼镜，这个动作似乎比平时快了一丝。他晃了晃手中的文件袋，牛皮纸发出轻微的摩擦声。“傅总在找谁？如果是找南风设计师，我想她的工作室邮箱，应该已经给过傅氏明确的答复了。”
他看着傅怀瑾眼中骤然腾起的怒火，声音放缓，却带着更重的分量：“她很好，不希望被打扰。傅总又何必……执着于一段已经翻篇的过去？”
已经翻篇的过去。
轻描淡写的一句话，像最锋利的冰锥，瞬间刺穿了他所有的伪装和坚持。他这三年的婚姻，他这几个月的痛苦追寻，他刚刚那场可笑的空欢喜，在这个男人口中，只是一段……“翻篇的过去”？
傅怀瑾的拳头在身侧骤然握紧，指节因为极度用力而发出“咔”的轻响，手背上青筋虬结。他几乎能听到自己后槽牙摩擦发出的“咯咯”声。他死死盯着路子衿，试图从那双平静无波的眼睛里，找出一丝一毫的得意、炫耀，或者哪怕只是轻微的波动。
但是没有。只有一种近乎悲悯的平静。这种彻底被忽视、被排除在她世界之外的感觉，比任何直接的挑衅都更让他疯狂。
“过去？”傅怀瑾的声音低沉下去，裹挟着暴风雨前的危险气息，“路子衿，你以为你是谁？我和她之间的事，轮不到你这个外人来指手画脚！”
“外人？”路子衿轻轻重复了一遍，唇角那抹极淡的弧度似乎深了些许，带着一种难以言喻的意味，“傅总似乎忘了，在法律上，以及在她本人清晰的意愿表达里，我或许……比您更不算外人。”
