活的气息没变——煤球炉子散发出的特有烟味、谁家窗口飘出的炒菜油香、阴沟边淡淡的潮气、还有老人们坐在弄堂口闲聊的软糯口音……
他的心稍稍安定了一些。循着记忆，他拐进那条不知走过多少次的、窄窄的弄堂。青石板路面依旧湿滑，斑驳的墙壁上爬满了枯萎的藤蔓，一个个石库门门楣沉默地排列着，门牌号码依稀可辨。孩子们追逐打闹着从他身边跑过，好奇地看了一眼这个背着巨大行囊、风尘仆仆的陌生人。几个老人坐在小凳上晒太阳，目光浑浊地打量着他，似乎觉得有些眼熟，又不敢确认。
就是这里了。他的家。他和苏晨一起长大的地方。记忆如同开闸的洪水，汹涌澎湃。他仿佛看到少年时的自己和苏晨，背着书包从这弄堂里跑过；看到夏天他们并排坐在门槛上吃西瓜，汁水淌了满地；看到冬天里苏晨围着红围巾，呵着白气等他一起去上学……
他的呼吸变得急促起来，脚步不由自主地加快，几乎是小跑着冲向弄堂深处那个熟悉的门牌号——也是苏晨家的门牌号。他的心狂跳着，既渴望立刻看到自家门扉，又忍不住一次次瞥向苏家那扇黑色的石库门。那扇门后面，有他全部的爱情和盼望。
终于，他停在了自家门前。门虚掩着，里面传出母亲熟悉的、略带沙哑的咳嗽声。他的眼眶瞬间就热了。他颤抖着手，轻轻推开了门。
“妈……”他的声音干涩而哽咽。
屋里光线昏暗，一个身影正背对着门，在煤球炉边忙碌着。听到声音，那身影猛地一顿，缓缓地转过身来。是母亲。她看上去老了很多，头发几乎全白了，脸上刻满了深深的皱纹，腰身佝偻着。她眯着眼睛，难以置信地看着门口这个高大、黝黑、满脸风霜的男人。
“霄……霄霄？”母亲手里的锅铲“当啷”一声掉在地上，声音颤抖得厉害，带着巨大的惊疑和不敢置信的狂喜。
“妈！是我！我回来了！”肖霄扔下行李，一个箭步冲上去，紧紧抱住了母亲瘦削的肩膀。母亲的身体在他怀里微微发抖，然后，压抑了近十年的思念和担忧化作了滚烫的泪水，瞬间打湿了他的肩头。
“回来了……真的回来了……老天爷保佑，总算回来了……”母亲泣不成声，粗糙的手一遍遍摩挲着他的后背，仿佛要确认这不是梦境。
这时，里屋的门帘掀开了，父亲戴着老花镜，手里拿着一份报纸走了出来。看到抱在一起的母子俩，父亲明显愣住了，拿着报纸的手僵在半空。他比母亲显得更清瘦，背更驼了，脸上的表情依旧是惯常的严肃，但那双透过老花镜片看过来的眼睛里，却清晰地闪过一丝难以掩饰的激动和如释重负。
“爸。”肖霄松开母亲，站直了身体，看着父亲，喉咙有些发紧。
父亲沉默了几秒钟，才轻轻“嗯”了一声，放下报纸，走到桌边坐下，语气尽量保持平静：“回来了就好。路上辛苦了。吃饭没有？”
典型的父亲的关怀方式，含蓄而克制。但肖霄能看到他放在膝盖上微微颤抖的手。
“还没……”肖霄摇摇头。
“快，快坐下，妈给你下碗面，卧两个鸡蛋！”母亲慌忙擦着眼泪，重新捡起锅铲，激动得有些手足无措，“老头子，快给儿子倒杯水啊！”
家里的摆设几乎没什么变化，依旧简陋而整洁，处处透着岁月留下的痕迹和清贫的气息。一种熟悉的、令人安心的味道弥漫在空气中。这就是家。无论在外经历了多少风霜，这里永远是温暖的港湾。
肖霄喝着父亲倒的白开水，水温透过搪瓷杯壁传到掌心，温暖着他冻得有些发僵的手指。他贪婪地感受着这失而复得的家的温暖。母亲在炉边忙碌着，时不时回头看他一眼，仿佛生怕他再次消失。
简单的问候之后，一阵短暂的沉默。千言万语堵在胸口，肖霄却不知道该如何说起近十年的经历。而父母，似乎也在小心翼翼地回避着那些可能沉重的过往。
“家里……都还好吗？”肖霄终于找到一句最普通的
