医院消毒水那特有的、冰冷而刺鼻的气味，似乎已经深深浸入了苏晨的衣物和发丝，即使离开医院回到那间狭小的亭子间，也依旧若有若无地萦绕在鼻端，成为一个多月来提心吊胆、日夜奔波的苦涩注脚。
晓梦的急性肺炎，来得凶猛，去得缓慢。整整两周的高烧、咳嗽、呼吸困难，将孩子原本就不算丰润的小脸折磨得只剩下一双显得更大的、湿漉漉的眼睛，嵌在苍白的皮肤上，看得苏晨心如刀割，夜不能寐。她几乎寸步不离地守在病床前，握着女儿滚烫又或是冰凉的小手，听着她艰难而急促的呼吸，感觉自己的魂灵也随着那起伏的呼吸声，一次次被抛上焦虑的峰顶，又坠入恐惧的深渊。
那笔突如其来的匿名捐款，如同黑暗深渊里垂下的一根蛛丝，不仅解决了燃眉的医药费，更带来了一种难以言喻的、神秘而温暖的支撑感。它像一道微光，照亮了最绝望的时刻，也让苏晨冰冷已久的心湖，泛起了一丝复杂难言的涟漪。是谁？到底是谁会在暗中伸出援手？这个问题，像一只悄悄爬行的小虫，在她疲惫不堪的心底不时啃噬一下。
她不是没有怀疑过肖霄。那个名字，那个身影，是她心底最深最痛的结，也是无法完全磨灭的念想。但随即又被自己否定。他刚回上海，自身难保，生意上据说还处处受挫，哪里来的这样一笔“巨款”？而且，如果他真的知道，为何不现身？难道……真的是陈国平所说的，他早已变了心，甚至有了新的家庭？
这种猜测让她更加痛苦，仿佛心脏被一只冰冷的手紧紧攥住，喘不过气。她只能强迫自己不去想，将全部精力都投入到照顾女儿之中。
如今，晓梦终于挺过了最危险的关头，烧退了，咳嗽减轻了，小脸上渐渐恢复了一点血色。虽然身体依旧虚弱，需要静养，但总算脱离了险境，从死亡的阴影下被拉了回来。苏晨悬了太久的心，才稍稍落回实处，随之而来的，是几乎能将人压垮的疲惫，以及劫后余生般的虚脱。
出院回家已经好几天了。亭子间里依旧简陋，但收拾得干干净净。窗台上摆着一盆赵阿姨送来的、据说能辟邪安神的绿萝，在秋日稀薄的阳光下舒展着嫩绿的叶子，给房间增添了一抹难得的生机。
苏母的病经过手术和调养，也稳定了许多，虽然还不能劳累，但至少可以帮着照看一下晓梦，让苏晨能稍微喘口气，回去继续做那份临时工。这个家，就像一艘在狂风巨浪中被打得遍体鳞伤的小船，终于暂时驶入了一片相对平静却依旧贫瘠的水域，需要小心翼翼地修补，挣扎着活下去。
午后，阳光透过糊着旧报纸的窗户，在水泥地上投下斑驳的光影。晓梦裹着旧毯子，半靠在床上，精神比前几天好了不少，正拿着铅笔和一本皱巴巴的图画本，安静地画着什么。生病期间，画画成了她排遣病痛和寂寞的唯一方式。
苏晨坐在床边的小凳子上，就着窗口的光线，缝补着晓梦一件磨破了袖口的旧毛衣。针线在她指尖灵活地穿梭，发出细微的沙沙声。房间里很安静，只有母女两人轻微的呼吸声和铅笔划过纸面的声音。
空气中弥漫着一种疲惫却安宁的气氛。苏晨偶尔抬头看看女儿，看到她专注而平静的侧脸，心中便涌起一股酸楚又欣慰的暖流。只要女儿安好，她吃再多的苦，也值得。
“妈妈，”晓梦忽然抬起头，小声地开口，声音还有些沙哑，“那个帮我们付药费的叔叔……他是谁呀？”
苏晨缝补的动作顿住了。针尖险些刺到手指。她抬起头，看向女儿，努力让自己的表情看起来自然：“妈妈也不知道。可能……是哪个好心人，不愿意留名字吧。”
“哦……”晓梦似懂非懂地点点头，黑葡萄般的大眼睛里却闪烁着思索的光芒，“他一定是个很好很好的叔叔。就像……就像画里的爸爸一样好。”
“画里的爸爸”……听到这个词，苏晨的心像是被什么东西猛地撞了一下，一阵尖锐的疼痛蔓延开来。晓梦从小到大，无数次问起爸爸，无数次看着别的小朋友被爸爸扛在肩头而露出羡慕
