秋看着他，看着这个她不惜背叛一切也要追随的男人。他眼底有疲惫，有重压，有对这浊世的失望，唯独没有对自身生死的恐惧。
她忽然笑了。
不是凄然，不是苦涩，而是一种释然般的、明亮如星芒的笑意。
“你不走，”她的声音不高，却带着斩断所有后路的决绝，“我也不走。”
崔?怔住了。
他看着她眼中那不容置疑的坚定，看着她唇角那抹近乎执拗的弧度。一直冰封的心湖，仿佛被投入一颗烧红的炭，发出“嗤”的轻响，蒸腾起一丝微弱却真实的暖意。
他看着她，看了很久。终于，他眼底那坚硬的壁垒，裂开了一道细微的缝隙，流露出一点疲惫的、真实的温度。
“清秋，”他低声唤她，声音里带着一种复杂的情绪，“这世上，从来没有欠与不欠。”
他是在告诉她，不必因为过往，因为情感，而觉得有所亏欠，必须偿还。
颜清秋迎着他的目光，轻轻点了点头。
“我知道。”她说。
然后，她的声音更轻了，像一片羽毛，却重重地落在了他的心尖上：
“只是愿意。”
内堂。
烛火摇曳，将沈文漪端坐的身影投在墙壁上，拉得很长。
她面前摊开着军报，手中的笔并未停歇。字迹依旧工整秀丽，一笔一划，极稳。只是那握着笔杆的指尖，微微泛着白，宽大的袖口，几不可察地轻轻颤动着。
桌角，静静地躺着一枚白玉簪。
质地温润，流光内蕴。那是汴京月下，他亲手为她簪上的定情信物。象征着过往所有的宁静、美好与期许。
此刻，它静默地躺在那里，与窗外肃杀的雨声，与这满城的恐慌，格格不入。
雨点密集地敲打着窗棂。
沈文漪终于停下了笔。
她抬起头，望向回廊的方向，目光仿佛能穿透重重墙壁，看到那个独立风雨中的青衫身影。
“皓月，”她喃喃低语，声音轻得几乎只有自己能听见，“你要赢啊。”
她知道。
他知道她在看，在等。
她也知道，他不仅仅是在赌命。
他赌的，是他的道，是他的信念，是他对这天下、对黎民不曾磨灭的赤忱。
她无法像颜清秋那样，持刀立于他身侧，与他共赴血火。
但她可以用她的方式，稳住这后方，处理好每一件琐碎的庶务，然后，在这里，用最深的懂得，为他祈愿。
烛火，又跳动了一下。
雨，似乎更大了。
