“棉海号”
驶进竹溪村港湾时，秋阳正把海面晒得暖洋洋的。
码头上的人比上次更多，林老爹拄着拐杖站在最前面，看见船帆上的红蓝光影，浑浊的眼睛忽然泛起水光，手里的拐杖“笃”
地戳在地上，像在给这趟航程敲下句点。
“可算回来了！”
老人迎上来，第一句话就问种子岛的棉苗，“活了没？长得旺不旺？”
阿木刚踏上跳板，就被他拽住胳膊。
“活了！”
阿木笑着从舱里捧出那本棉田手册，翻开最后一页，古丽雅画的棉花旁边，多了阿椰奶奶补画的向日葵，“您看，阿椰奶奶说，等棉花结桃，向日葵就该开花了，两株苗在地里挨着，亲得很。”
林老爹的手指抚过画页，忽然老泪纵横。
他这辈子听了无数次父亲的念叨，此刻才算真的踏实——那些藏在航海日志里的牵挂，那些刻在船板上的期盼，终究在土里了芽。
古丽雅把向日葵籽交给张婶，籽儿饱满得能捏出油：“阿椰奶奶说，这籽耐活，撒在棉田边就行，秋天能长到半人高。”
张婶立刻招呼妇人们去翻地，竹篮里的棉布还没放下，就先惦记着给向日葵留地方。
小石头最忙，他要把种子岛的贝壳分给村里的孩子，还要给二丫讲迎客鱼的故事。
少年举着个最大的贝壳，在阳光下晃出七彩的光：“你看，这壳里有海的影子，就像种子岛的浪一直跟着咱们。”
二丫从怀里掏出个布包，里面是双新棉鞋，鞋面上绣着向日葵，花瓣里还藏着颗小小的棉桃。
“给你的，”
她把鞋塞给小石头，声音比棉线还细，“鞋底纳了十八层，比上次的更结实。”
傍晚的棉田格外热闹。
村民们在田埂上撒向日葵籽，古丽雅教大家用南洋的法子给棉桃脱壳，阿木则把两本航海日志挂在谷仓的梁上，日志的纸页在风里轻轻响，像在跟晒场上的棉花打招呼。
林老爹坐在谷仓前，看着孩子们在棉堆里打滚，忽然哼起了老调。
那调子又沉又缓，像海浪拍着礁石，阿木仔细一听，竟是老林船长日志里记的海歌——原来老人早就把父亲的念想，刻进了骨子里。
“明年开春，”
阿木凑到老人身边，“咱们再去趟种子岛，把竹溪村的向日葵花籽带去，让那边的棉田边，也长满地的金黄。”
林老爹点点头，从怀里掏出个小木盒，里面是枚磨得亮的铜铃，和“棉海号”
桅杆上的那只一模一样。
“这是我爹当年留的另一只，”
老人把铜铃递给阿木，“等货栈开起来，就挂在门楣上，风一吹，就像他还在这儿，看着咱们的棉花运向四方。”
夕阳把棉田染成金红色，刚撒下的向日葵籽在土里悄悄吸着水。
古丽雅站在田埂上，望着远处的海面，“棉海号”
的新帆正被夕阳镀上层金边，红与蓝的浪花纹里，仿佛藏着两个岛的影子。
她忽然想起阿椰奶奶的话：“土地最懂人心，你给它什么，它就长什么。”
此刻望着连片的棉田，望着田边新翻的土地，忽然明白——他们种下的哪里是种子，是跨越山海的牵挂，是几代人没说出口的约定，是让远方变成邻居的念想。
谷仓的梁上，航海日志的纸页还在响，和远处的潮声、近处的虫鸣缠在一起，像悠长的歌。
阿木握紧手里的铜铃，知道这铃声会跟着春风，吹过棉田，吹过海面，吹向种子岛的方向，告诉那里的人：竹溪村的向日葵，正在棉田边，等着和你们的棉花，一起开花。
腊月初八的清晨，竹溪村的码头飘着米香。
新落成的货栈前挂着红灯笼，林老爹亲手将那只铜铃系在门楣上，铜铃一晃，清越的声响裹着雾气漫开，惊飞了檐下的麻雀。
“这铃一响，就该迎客了。”
老人退后两步，看着“通海栈”
三个大字在朝阳下
