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赵青阳额前的绿火轻轻跳动，映照出的星图比三日前清晰了许多。原本模糊的七个红点，此刻正缓缓连成一道弯月的形状，仿佛某种来自亘古的召唤。
夜色渐浓。
林诗雅坐在廊下，望着谭浩的竹椅。晚风掀起椅角，露出他随意搭在边上的手——那只手曾漫不经心地修改过飞剑的速度规则，让它慢如蜗牛；也曾信手一捏，将寻常泥巴点化成大罗金丹。
此刻，这只手就那样自然地垂着，指尖还沾着细小的竹篾碎屑，像极了邻家那个总爱捣鼓些小玩意儿的少年郎。
“睡了。”谭浩带着浓浓倦意的声音从竹椅后传来，“明儿个记得帮我给紫灵薯搭架子，挑两根结实点的竹竿。”
林诗雅望着他发顶那根依旧翘着的稻草，忽然轻轻笑了。
她起身时，袖中那截断裂的罗盘指针忽然微微一动，在锦帕上歪歪扭扭地划出了一个“安”字。
晨雾再次漫进菜园时，谭浩已经蹲在了泥地边。
他挽着裤脚，手里攥着几根青竹，正对着刚冒出嫩芽的紫灵薯苗喃喃自语：“架子得搭高些，不然你们长歪了，我可不管……”
氤氲的雾气里，赵青阳的石像静静伫立，额前绿火映出的星图脉络，正朝着菜园的方向，缓缓延伸。
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