向儿子，眼神深邃：“是必须去吗？”
正伟对上父亲的目光，那里面有担忧，有不舍，却没有怀疑。他突然想起小时候发烧，父亲背着他走了三站地去医院，后背的温度至今还记得；想起高考失利，他把自己关在屋里，父亲什么都没说，只是默默炖了一锅鸡汤，放在他门口。
“嗯。”正伟用力点头，不敢再说一个字，怕一开口就露馅。
父亲放下收音机，站起身：“行，我和你妈收拾收拾，明天就去乡下。你在外面好好照顾自己，别惦记家里。”他拍了拍正伟的肩膀，力道和小时候一样，沉稳而有力。
母亲虽然还是念叨着“乡下不方便”，却已经转身去衣柜里翻找厚衣服：“山里肯定凉，得带两件外套……你妹妹的课本也要带上，不能耽误学习……”
看着父母忙碌的身影，正伟的眼眶突然发热。他们或许察觉到了什么，却没有追问，只是用最朴素的方式，支持着儿子的“决定”。这份沉默的爱，比千言万语更让他愧疚。
周彤悄悄碰了碰他的胳膊，递过来一个鼓励的眼神。
第二天，周彤安排的车停在小区门口。父亲背着一个鼓鼓囊囊的帆布包，里面装着他的工具和母亲的药；母亲手里提着一个保温桶，里面是刚炖好的排骨汤，非要塞给正伟；妹妹背着书包，抱着她最爱的那本《昆虫记》，拉着正伟的衣角：“哥，你什么时候回来？我发现了一种新的蝴蝶，想等你回来一起去看。”
“快了。”正伟蹲下身，帮妹妹理了理书包带，将周彤给的平安符塞到她手里，“这个你拿着，回头交给老妈，我给她她不会要，能保佑你们平平安安的。”
“嗯！”妹妹用力点头，把平安符紧紧攥在手心。
车缓缓开动时，母亲趴在车窗上不停地挥手，正伟站在原地，看着车影消失在街角，突然想起小时候，每次送他去幼儿园，父亲也是这样站在门口，直到他走进教室才离开。
一周后，正伟和周彤伪装成游客，骑着租来的摩托车，沿着蜿蜒的山路来到乡下亲戚家所在的村子。正是傍晚时分，夕阳把田埂染成了金色，远处的炊烟袅袅升起，混着泥土的清香，让人心里发暖。
“就在前面。”周彤指着不远处的小院，压低了声音。
正伟停下车，心脏像被什么东西攥紧了。他看到父亲正在院子里的菜畦里除草，动作有些笨拙，显然不太习惯农活，额头上的汗珠在夕阳下闪着光；母亲坐在门槛上择菜，手里拿着一根豆角，眼神却望着村口的方向，像是在盼着什么；妹妹则趴在院中的石桌上，借着最后一点天光看书，手边放着一个用野花编的花环——那是她小时候最爱玩的游戏。
一切都那么平静，那么安稳，像一幅被时光遗忘的画。
正伟的眼泪突然涌了上来，他猛地别过头，用袖子用力擦掉。他多想冲进去，抱抱父母，揉揉妹妹的头发，告诉他们自己有多想念他们。可他不能——他身上带着三族的追杀令，一旦靠近，就会给他们带来灭顶之灾。
“别看了。”周彤轻轻按住他的肩膀，声音温柔却坚定，“我们现在有多难，将来他们就能有多安稳。你看叔叔阿姨，在田埂上劳作也笑得那么踏实；你看妹妹，看书的样子多专注。这就是我们要守护的东西啊。”
正伟望着那扇紧闭的院门，仿佛能闻到母亲做的饭菜香，听到父亲修理农具的叮当声，看到妹妹追着蝴蝶跑的身影。他深吸一口气，将翻涌的情绪压下去，转身跨上摩托车：“走吧。”
摩托车驶离村子时，正伟最后回头望了一眼。夕阳的余晖中，那个小院像一颗安静的明珠，镶嵌在金色的田野里。他在心里默默说：爸，妈，小妹，等我回来。等我打破那些枷锁，等我让人族站直了腰杆，我一定回来，陪你们看遍这世间的安稳。
周彤察觉到他的紧绷，轻轻握住了他的手。她的手心带着常年练剑的薄茧，却异常温暖。山风吹过耳畔，带着青草的气息，也带着彼此掌心的温度。
