过来，摸了摸额头，全是汗。
第二晚也太平。他睡前喝了杯热牛奶，睡得很沉，没做梦，也没醒。
第三晚，凌晨三点，张磊被一声钟声惊醒。
“当……”
声音很轻，却绵长，像从很远的地方飘过来，又突然贴在耳边，震得耳膜发颤。他猛地坐起来，卧室里一片漆黑，只有月光透过窗帘的缝隙照进来，在地上画了道银线。书桌上的铜钟隐在阴影里，看不清模样。
张磊屏住呼吸，耳朵竖得发酸，却再没听见第二声。他摸过手机，按亮屏幕，三点整。
“幻听了？”他咕哝着，翻了个身，却怎么也睡不着了。脑子里总想着那声钟响，像根细针，扎在心上。
接下来的日子，每天凌晨三点，那声“当”都会准时响起。
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张磊开始失眠。他不敢睡，睁着眼睛盯着书桌的方向，眼皮困得打架，却硬撑着。可只要他一闭眼，哪怕只有几秒，那声钟声就会钻进来，把他惊醒。醒了再看铜钟，还是老样子，钟摆停着，没一丝晃动。
他找了修钟表的老师傅来。老师傅七十多岁，头发全白了，戴着副黑框老花镜，手里拎着个工具箱，里面全是细小的零件。他把铜钟放在桌上，翻来覆去看了半天，用镊子拨了拨钟摆，又侧耳听了听钟身内部的声音，摇着头说：“小伙子，这钟的齿轮早锈死了，发条也断了，别说响，摆都摆不动。你是不是最近太累了？压力大就容易出幻听。”
张磊没敢说凌晨的钟声，也没说钟摆可能动过的事。老师傅走后，他把铜钟抱起来，贴在耳边听。里面安安静静的，只有铜壳子冰凉的温度，顺着耳廓往骨头里渗，像冬天里的风。
那天夜里，张磊做了个决定——他不睡了，等着那声钟声。
他靠在床头，开着床头的小夜灯，暖黄的光把卧室照得朦朦胧胧。手里攥着个保温杯，里面是刚泡的浓茶，茶叶在水里浮浮沉沉。眼睛死死盯着书桌上的铜钟，钟面的珐琅瓷裂纹在灯光下很清晰，罗马数字“Ⅲ”的缺口像个小黑洞。
时间一分一秒地过，手机屏幕的光在黑暗里跳，从两点五十到两点五十九，秒针一格一格地挪，像走在棉花上。
三点整。
“当……”
钟声又来了。
这一次，张磊没闭眼。他清清楚楚地看见，书桌角的铜钟，那个早就停了的钟摆，慢慢、慢慢地晃了起来。
不是被风吹的，窗户关得严严实实，窗帘也拉着，没一丝风。也不是被碰了，他坐在床上，离书桌还有一米多远，连衣角都碰不到。是钟摆自己晃的，细铜杆带着铜锤，先往左边摆，幅度小得像怕惊醒谁，再往右边摆，幅度大了些，铜锤上的“梅”字随着摆动，在灯光下一闪一闪，像颗会呼吸的星。
“滴答，滴答。”钟摆晃起来的声音，轻得像春蚕啃桑叶，却又清晰得能盖过他的心跳声。
张磊的后背瞬间被冷汗浸透。他想喊，喉咙却像被什么东西堵住了，发不出一点声音；想动，手脚却重得像灌了铅，连指尖都抬不起来。他只能眼睁睁地看着，看着钟摆晃得越来越快，“滴答”声越来越响，钟身也跟着微微震颤，像是里面有什么东西要出来了。
然后，他看见钟面的珐琅瓷裂纹里，渗出了一层淡淡的白气。
不是烟雾，是像雾一样的东西，轻飘飘的，从裂纹里钻出来，慢慢聚在钟口，凝成一个模糊的影子。影子越来越清晰，先是头发，齐耳的短发，发梢别着个小小的银簪，再是衣服，蓝布的学生装，黑裙子，领口系着个白布条，是民国时女学生常穿的样子。
她从钟里走出来，脚步轻得像踩在棉花上，没发出一点声音。赤着脚，脚踝很细，皮肤白得像纸。走到床边时，她蹲下来，身子微微前倾，头低着，长发垂下来，遮住了脸。
张磊的心脏快跳出来了。他能闻到一股淡淡的冷香，像冬天里的梅花，清冽又干净。他想躲，却动不了，
