卷盲童被引至台前，以指尖抚过那些刻好的文字。
当她触到“素心粥”三字时，忽然浑身一颤，泪水滚落：“烫……好烫啊，像刚出锅一样……我……我能尝到了……”
全场死寂。
有人低头看着自己亲手写下的名字，手指微抖；有人掩面哽咽，想起曾下令销毁某地灾民食谱的奏章。
火起于金鼎，焰色青白，香气冲霄。
云层忽然裂开一线，细雨无声落下，打湿百官冠缨。
有人怔怔仰头，舌尖竟泛起淡淡米香——如同幼时母亲端来的第一碗粥，温润绵长，洗尽铅华。
而高台之上，苏晏清静立雨中，金锅映照天光，宛若承接着某种古老而庄严的交接。
风拂过她的衣袂，也拂过皇城万灶千烟。
而是有人即将走出殿阁，执勺临鼎，问天下——
何以为食？
何以为政？
晨光未至，紫宸宫已为昨日那一场雨洗得清透。
太庙前的金鼎余温尚存，青烟虽散，却似有无形之味萦绕不去，缠在梁柱间、碑石上，甚至渗入朝臣们的衣袖褶皱里。
苏晏清未归居所，只着一袭素衣，静坐于残灶之前，金锅横置膝前，映着初升的月轮，如镜照心。
她指尖轻抚《膳典》卷末那行小字：“味生于民，录于心，传于口，不在纸，亦不离纸。”字迹细若游丝，却是她以忆为墨、以痛为刻，在无数个深夜中一笔笔补全的真言。
这行字不在律令之内，不列纲目之中，却比任何诏书更沉——它不是写给帝王看的，是写给千千万万未曾留名之人听的。
忽然，窗外传来童声，清亮如泉：“碑会响，锅会唱，阿娘的味道回来了。”
她抬眸望去，只见小传卷立于院角，盲眼仰向夜空，脸上泪痕未干，嘴角却带着笑。
风过处，万家灯火次第燃起，每一户人家的灶台都腾出一缕青烟，袅袅升腾，交织盘旋，竟似在空中勾勒出字形——有人写“粥”，有人写“饼”，有人写下早已失传的乡音菜名。
整座京城，仿佛正用烟火执笔，续写一本永不焚毁的《民食卷》。
苏晏清闭目凝神，借“味文共感”细细感知——那一缕缕炊烟中，不只是米面柴火的气息，更有记忆的温度、亲情的重量、生而为人最朴素的渴望。
这些味道曾被斥为粗鄙，被逐出宫墙，如今却以最温柔的方式，反噬了高墙内的傲慢与遗忘。
她忽而轻笑一声，低语：“原来我们烧的从来不是书，而是人心中的障。”
真正的典籍，从不在金匮玉函之中，而在母亲搅动粥锅的手纹里，在士兵分食最后一块饼时的沉默里，在孩子闻到饭香便飞奔回家的脚步里。
金锅静静卧于石上，锅底绿意悄然蔓延，一株嫩芽破土而出，纤细却倔强，叶尖承露，在月下微微颤动。
那是从灶灰中重生的新味，是被压抑百年后终于抬头的生命。
远处钟声响起，三更将尽。
苏晏清起身，将金锅轻轻覆回残灶之上，如同为一段旧史盖上封印，又像为新章点燃引信。
但她也明白——当一种声音终于被听见，总有人会想让它再次消失。
风掠过殿脊，带走了最后一缕香气。
而在无人注视的宫墙暗影下，几道黑袍身影悄然退去，手中密报上墨迹未干，写着四个字：典僭纲乱。
