正月十五，上元夜。
没有诏令，没有官牌，江南七十二城的子时却在同一刻亮起了灶火。
第一缕火苗自临安府郊外一户农家灶膛里窜出，继而如涟漪般扩散——乌镇的柴垛被点燃，湖州的铁锅映着火光，婺州老妪颤巍巍划亮火折，扬州孩童踮脚递上干松枝。
村村寨寨，家家户户，炉膛噼啪作响，炊烟袅袅升腾，连成一片燎原之势，仿佛整片大地都在苏醒。
百里之外，山巅孤峰之上，老传灯拄着乌木杖，白须在风中轻扬。
他身后是一盏铜制灯笼，形制古朴，名为“相灶灯”。
灯中无油，只盛一碗素心粥——米粒饱满，汤色清透，是苏晏清亲手熬了三十年的那一味。
灯芯亦非寻常麻线，而是用《灶边契》残卷搓成。
那本曾记载天下百味、权臣私欲、百姓饥寒的册子，如今只剩最后一页空白。
老传灯将它缓缓卷起，插入灯心，动作虔诚得如同祭祀祖宗。
他抬头望天。
星河垂野，月隐云后。
“该点灯了。”他说，声音沙哑却稳。
火折擦燃，橙红一点跃入灯芯。
刹那间，风止，树静，群山屏息。
那一簇微火竟不摇晃，笔直向上，如针刺破黑夜，直指苍穹。
光芒并不炽烈，却带着某种难以言喻的暖意，似能穿透人心最深的寒凉。
就在这光升起的一瞬——
百里之内，万家灶台齐燃！
不是偶然，不是巧合。
千百口锅同时烧热，千百缕炊烟冲天而起，在空中盘旋交织，宛如一条条腾空而起的火龙，环绕山峦，奔涌向小院所在的方向。
风带来了声音。
起初是低语，继而是呼喊，再后来汇成潮水般的声浪：
“苏相！我们记得你！”
“那一碗粥，救过我全家！”
“你退了朝，可我们的灶，再没熄过！”
声音穿林渡谷，越过雪地冰河，最终落在那间小小的清粥铺前。
院中，烟归娘抱着襁褓中的火引孙，轻轻哼唱《素心记》。
调子简单，词也朴素：“米要三淘，水要三沸，火候不过寸心归……”孩子在梦中咂嘴，眉头舒展，嘴角微翘，像是已尝到了未来的味道。
苏晏清靠在萧决肩上，披着一件洗得发白的旧袄。
她闭着眼，听着风里的呼唤，脸上浮起淡淡的笑。
他们是为那一碗没加权谋、不掺算计的粥而来；是为灾年里省下最后一口粮的母亲，为战乱中分食半碗糊羹的陌生人，为曾经饿到啃树皮却仍互相搀扶的人性微光而来。
她的金手指早已消散。
她再也无法从一口饭中窥见人心、预判命运。
可此刻，她比任何时候都更清楚——
食之真谛，不在御膳房的雕龙画凤，不在金殿上的唇枪舌剑，而在这一盏灯、一碗粥、一户人家彻夜不灭的灶火之中。
她轻声道：“这一生，我以食谋政，以味定局，机关算尽，步步惊心……到头来，只求一餐四季，家人围坐，灯火可亲。”
萧决没有说话。
他缓缓起身，走向屋角那口铁锅。
那是当年熔铸金锅所得，原本象征权力与贪婪的御器，在千锤万炼后化为最普通的炊具。
锅底斑驳，绿纹早已模糊，唯有掌心摩挲处，还残留一丝温润。
他将锅置于石台，舀一勺素心粥倒入其中，又拾起几根枯枝，点燃微火。
火光渐起，映照锅底。
忽然，那陈旧的铁面上，竟隐约浮现一道熟悉的纹路——细密如藤蔓，流转似春水，正是昔日御膳监金锅独有的绿纹。
转瞬即逝。
萧决
