七十二村的炊烟依旧袅袅升起，如往常一般缠绕在晨雾之间，灶火在各家各户的炉膛里静静燃烧，映着屋檐下的霜露。
火光未熄，饭香犹存，可整片大地却静得异样——无人高声言“契”，无人再喊那句曾响彻山野的“我愿承”。
光引脉跪伏在地，双掌贴上冻土，盲眼微颤，眉心突突跳动。
她能“见”契力的流转，如河流般在地脉中奔涌。
可此刻，那条由万民心声汇聚而成的光流，正一寸寸黯淡下去。
“火在烧……可没人说话了。”她的声音发紧，指尖几乎抠进泥土，“‘共生契’的声基断了！没有誓言共鸣，愿力无法回流祖灶，命脉将枯。”
她猛地起身，踉跄奔向清粥小铺。
寒风卷着灰烬扑在脸上，她顾不得擦，一把推开木门：“苏姑娘！梁烬改策了——他不再强攻，而是派残部夜行入村，以‘静灶符’封喉！凡提‘心灶盟’者，喉头如焚，三日失声！百姓怕了，不敢说了……”
屋内，苏晏清倚窗而坐，披着萧决留下的玄色大氅，脸色苍白如纸，唇角血痕未干。
她闭着眼，指尖轻轻搭在腕间脉搏上——心脉跳动微弱，像一根即将崩断的丝线。
可听到这话，她缓缓睁眼，眸底寒光乍现。
“不烧灶，烧的是人心。”她低语，声音轻得几乎听不见，却透着刺骨的清醒。
阿承灰推门而入，金纹掌心灼烫欲裂。
“东村三户灶台无火自黑，我问他们是否还愿承契，他们摇头说‘不愿’。”她咬牙，“可我能感——他们心里不是不愿，是‘不敢’！他们怕开口，怕半夜黑衣人破门而入，怕孩子被牵连……他们宁愿断火，也不敢再发声。”
苏晏清沉默片刻，忽然抬手，银针刺破指尖，一滴血坠入案前铜碗。
她闭目凝神，以“共感溯味”探入地脉——这不是靠耳朵听，而是用心去尝那一道道藏在气息里的“味”。
恐惧是苦的，压抑是涩的，而那些深埋心底的“我愿承”，竟如陈酒封坛，醇烈却不得出。
她看见了：一个老妇人在灶前默默摆好冷粥，筷子朝天，嘴唇翕动，却终究没敢出声；一个小童把写有“愿承”的纸条压在碗底，被母亲惊恐撕碎，扔进火里；一对夫妻相视无言，只在桌上并排摆了两副碗筷，碗底刻着同一个字——“承”。
苏晏清睁开眼，眸光渐冷，又渐燃。
“他想让我们自己掐灭自己的火。”她缓缓起身，扶住桌沿稳住身形，“可火不在口，在心。话堵住了，那就用别的法子说。”
她转向陈改契：“取七十二村旧账本，录下每一户曾亲口言‘愿承’之人名、时辰、地点。一字不漏，一句不删。”
陈改契一怔：“你要做什么？”
“做一本《默誓录》。”她淡淡道，“他们不能说，我就替他们记下来。用血墨抄，用命守。”
她又唤灶断魂：“召集各村老厨，明日午时，在村中空地设‘哑灶宴’——不言不语，不奏乐，不点香。只摆一碗冷粥，一双筷，筷尖朝天，碗底刻‘我愿’二字。告诉百姓：不必开口，只要摆出来，就是回应。”
灶断魂老泪纵横，颤声道：“这……这是要以饭为誓啊……”
“对。”苏晏清望着窗外沉沉暮色，声音轻缓却如铁铸，“当嘴被封住，饭桌就是战场。一筷一勺，皆是战书。”
当夜，月隐云后，寒风如刀。
七十二村悄然行动。
老厨们捧出祖传粗瓷碗，盛上最普通的白米冷粥，摆于门前石阶。
筷子直直竖起，像一支支无声的箭，指向苍穹。
碗底，或刻、或写、或烙，皆是一个“我愿”。
有人起初迟疑，躲在门后窥望。
可当看见邻家也摆出了同样的碗，孩子踮脚把筷子放正，老人颤巍巍在碗底划下
