窑内的土腥味裹着血锈气往鼻腔里钻，苏晏清倚着烧得发烫的窑壁滑坐下去，指尖触地时像隔着层浸水的棉絮——她早该习惯这种渐次抽离的感知了，可当掌心的纹路被绵软的土粒磨得发疼，还是忍不住想起十岁那年跪在御膳房废墟里，摸过的那口裂成八瓣的铁锅。
阿清，用这里记。祖父当年把她的手按在锅灰上，味脉不在鼎里，在人心的褶皱里。
此刻她的褶皱里正漫开细密的疼。
蛇盘使被她护在臂弯里，小哑童的体温透过粗布衣裳渗过来，像块温热的玉。
她摸出腰间那只裂了纹的陶碗，碗底的豁口硌着掌心——和御膳房废墟里的锅灰，和去年冬天在南境军营里给伤兵煮热粥的砂锅，纹路竟分毫不差。
苏娘子！味锁喉的哭腔撞进混沌的听觉里，泥...泥在动！
苏晏清的手指顿在铁锅沿。
她早看不见了，右眼的血糊成硬痂，左眼的光也像被浸了墨的纸，可当她将南境带回来的菌丝混着指血和成泥，一寸寸抹上窑心那口瓮底时，胸腔里那点将熄的心火突然颤了颤。
他们说...味锁喉的声音带着抽噎，饿...对不起...别吃我...
苏晏清喉头一紧。
这些碎语像被揉皱的旧布，在她识海里展开——是景和七年的大旱，她跟着父亲去赈灾，看见老妇把最后半块麦饼塞进孙子嘴里，自己啃树皮时的呜咽；是她改良速食军粮那年，伤兵们捧着炒面哭，说这饼比我娘临终前塞给我的热乎；是去年秋闱，有个考生捧着她送的桂花糕说像极了我娘在时的味道，却在夜里被发现藏着半块发霉的炊饼——那是他亡母最后做的。
原来...她的舌尖抵着上颚，尝到土腥里渗着丝极苦的回甘，你们把这些，都埋在这儿了。
窑外传来铁器相撞的脆响，是萧决的玄镜司亲卫在封锁窑口。
她能辨出那道冷沉的呼吸正往这边压过来，带着松烟墨和寒铁的味道。
退下。她抬手，指尖擦过他的绣春刀穗子，他们要的不是灭味，是让天下人重新学会心疼一口饭。
萧决的手扣住她腕脉，力道重得几乎要捏碎骨头。你的脉跳得像将熄的灯芯。他的声音带着惯常的冷硬，可指腹却轻轻蹭过她腕间那道月牙胎记——和蛇盘是掌心的，和她玉镯上的，一模一样。
苏晏清笑了笑，用没被握住的手摸上他腰间的火种令。
那枚青铜令牌震得嗡嗡响，像在应和她胸腔里的心跳。去后山。她用唇语说，味锁喉在掘井。
后山的风卷着土粒打在脸上，苏晏清被萧决半抱着，能听见铁锹磕在石头上的脆响。找到了！味锁喉的尖叫刺进耳朵，是口黑井，井壁全是字！
萧决的脚步顿住。
他低头看她，她能感觉到他睫毛扫过自己额头的痒。你已失两感。他说，再入井，恐永坠无觉。
苏晏清反握他掌心的老茧——那是常年握刀留下的，虎口处还有道新伤，应该是刚才和灶烬七子交手时划的。
她把脸贴在他手背上，一字一句用唇碰着他皮肤：你替我听火，我替天下尝痛。
有什么滚烫的东西砸在她手背上。
是眼泪？
萧决的？
她想笑，可喉间泛着血锈味。
他解下腰间的火种袋，系在她腰上时指节发颤：这是玄镜司守灶人代代传的三更火，烧了三百年没熄过。
井里的潮气裹着腐木味涌上来。
苏晏清抱着蛇盘使往下爬，指尖触到井壁的刻字——，一笔一画都深到能嵌进指甲。
蛇盘使突然一声，掌心的月牙胎记亮了，青铜蛇盘从他袖中滑出，在井壁上蜿蜒游走，每过一处，刻字便泛起幽蓝的光。
井底的水漫过脚踝，冷得刺骨。
苏晏清摸出铁锅，盛了半锅井水，将指尖咬破，血珠坠入水中，荡开细小的
