第七日晨，天光未透，拾烬村的风又起了，却不再卷沙噬人，而是低低地拂过残墙断壁，像一声声轻唤。
苏晏清已无法起身。
她躺在萧决用玄氅铺就的临时卧榻上，气息微弱如游丝，双目紧闭，唯有指尖随地脉节律轻轻颤动——像是魂魄深处还留着一丝与大地共鸣的执念。
她的胸口起伏极缓，那幅血绘火脉图早已黯淡至几不可见，唯剩一线红痕，在每一次心跳间微弱明灭，如同即将熄灭的余烬。
灰引步佝偻着背走来，手中捧着一只粗陶碗。
碗中是稀粥，乳白微稠，表面浮着一层极细的金光，那是由“灶灰粮”熬成的食。
这米粒不生五谷之田，不依四时而长，只因人心不忘、火种未绝才破土而出，其味本应寡淡无奇，可此刻却散出一种难以言喻的气息——似春泥初融，似旧灶煨汤，似母亲在寒夜里呵暖的手掌贴上你冰凉的脸颊。
他蹲下身，将碗小心置于苏晏清唇边，声音沙哑：“姑娘，喝一口吧。”
她目光空茫，瞳孔里没有倒影，仿佛看不见眼前之人，也听不见世间言语。
但当碗沿触到她干裂的唇，她竟本能地微微前倾，以唇试温，如同幼童试探母乳的冷热。
那一刻，灰引步心头一震——这不是清醒的举动，而是身体深处刻入骨髓的记忆在替她活着。
一勺粥，缓缓滑入喉中。
几乎就在同时，整片拾烬村的地底传来一声极轻的鸣响，像是沉睡千年的铜钟被风吹动了一缕丝绦。
百座残灶之下，原本冰冷的灶膛忽然泛起微温，不是燃烧，而是回暖，如同血脉重新开始流动。
那些曾被律令禁封、被战火摧毁、被岁月遗忘的炉灶，竟在同一瞬有了呼吸般的律动。
凡食此粥者，皆是一怔。
风授娘正喂儿子喝粥，忽然手一抖，眼前闪过一片模糊光影：她看见年轻时的母亲站在老屋灶前，裙角沾灰，一边哼着不成调的小曲，一边往锅里撒一把野葱。
她从未记得这段记忆——因为她根本没见过母亲做饭。
可此刻，那画面清晰得如同昨日。
火判童咬下一口面饼，脑中猛然一亮，竟完整浮现《七火归元录》失传已久的第三章口诀，字字如烙印浮现脑海。
一名老妪含泪捂住嘴——她想起了自己名字。
那一瞬，并非神迹降临，而是“真启”重现。
是埋藏在每个人心底最原始的味道，唤醒了被压抑太久的自我。
他们不曾读过圣典，不懂律法，但他们吃过饭，烧过火，爱过人。
而这，正是苏家三代所守之“道”的根本——食者有心，火自有灵。
与此同时，村外高坡之上，梁断律独坐于焚尽的“正味坛”废墟之中。
青石阶上还残留着他亲手烧毁的典律残页，墨迹焦黑，随风翻飞如蝶。
他曾是九城盟最严苛的大祭司，信奉“味有正统，火须归律”，为此斩断无数野灶，禁锢万千厨心。
可如今，他看着满目疮痍的村庄，听着远处孩子第一次喊出“娘”，心中那堵铁壁，裂开了第一道缝。
一名逃役的老厨默默走近，递来一碗面。
汤色清亮，面上浮油呈“三起三落”之纹——那是最古老的“野火候”，早在三十年前就被列为异端禁术，因其火势不受控，全凭厨师心意流转，极易“乱味”。
梁断律本欲挥手打翻，可目光触及那层油纹，动作却僵住了。
那纹理……太熟悉了。
是他小时候，在老家茅屋后院，母亲蹲在土灶前，一边哄他写书，一边颠锅时自然形成的模样。
她说：“火听心，不听话。”
他颤抖着接过碗，吹了口气，尝了一口。
刹那间，天地崩塌。
泪水无
