子，渗着血，握不住笔，连字都写歪了。我就不让他们写，给他们读诗，读雪莱的‘冬天来了，春天还会远吗’，读着读着，孩子们就不觉得冷了，眼睛里都亮了，小脸蛋红扑扑的，拉着我的手问‘老师，春天是不是很快就来？来了我们就能去山上采野花，就能在田埂上跑了’。”
她把剥好的花生仁放在掌心，轻轻推到他面前，花生仁是浅粉色的，带着炒过的焦香，让人忍不住想尝一颗：“人这一辈子，总有冷的时候，有难的时候，像走在黑夜里，看不见光，连风都是凉的。文字这东西，就像揣在怀里的火，不用烧得很旺，不一定能烧开什么大麻烦，却能让你觉得，心里有个地方是暖的，有个盼头，就不怕走不出去，就知道春天总会来的，日子总会好起来的。”
那天他在奶奶家待了很久，从黄昏一直待到月亮升起来，银灰色的月光透过窗棂洒进来，把院子里的槐树枝都染成了银灰色，像披了层薄纱。他没说家里的糟心事，没说父母的争吵，没说自己心里的堵得慌，只跟奶奶一句一句地念诗。念到顾城的“黑夜给了我黑色的眼睛，我却用它寻找光明”，奶奶就放下手里的花生，轻轻拍了拍他的手背，她的手掌有些粗糙，却很暖，说“你看，眼睛能看光，就不怕黑，再黑的夜，也能找到亮处，就像晚上走路，有月亮就够了，不用怕走丢”；念到屈原的“路漫漫其修远兮，吾将上下而求索”，奶奶就笑，眼角的皱纹堆得更厚，像朵盛开的菊花，“慢慢走，别急，路再长，只要一步一步走，总能走到亮处，总能走到想去的地方，就像咱们去山上采槐花，走得慢，才能看见路边的小野花，才能闻见草的香，要是走太快，啥都错过了”。
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走的时候，奶奶把诗集塞进他手里，还裹了块干净的蓝布，布上绣着小小的槐花：“拿着吧，揣在怀里，冷的时候就翻翻，说不定啥时候就用得上了，别把自己憋坏了。”他把诗集揣在怀里，贴在胸口，能感觉到纸页的温度，像揣着个小小的暖炉，连心里的冷都被焐热了些。晚上回到家，他躲在被子里，借着手机的光翻着诗集，那些句子真像奶奶说的，带着温度，不是烫人的热，是温温的暖，烘得心里那点发堵的地方，慢慢松了，慢慢软了，连窗外的月光，都好像变得温柔了些，不再是冷冰冰的了，反而像奶奶的目光，在轻轻看着他。
后来他考上大学，去了外地，每次放假回来，第一件事就是先去看奶奶。奶奶总会在院门口等他，手里拿着刚煮好的玉米，或者刚蒸的槐花糕，玉米的须子还沾着水汽，槐花糕还冒着热乎气，像知道他一定会来，从未落空过。她总问他“还写诗吗”，刚开始他说“写，写些自己喜欢的句子，记在本子上，等以后念给您听”，后来他说“现在编书呢，编那些能让人心里暖的书，像您给我的这本一样，让读的人都能感觉到暖，都能在难的时候找到点盼头”，奶奶就笑，拍着他的手，眼角的皱纹堆得像朵花：“好，好，把火传下去，让更多人心里暖，让更多人知道春天总会来，日子总会好起来的，奶奶为你高兴。”
他以为这团火能传很久，以为还能跟奶奶念很多诗，以为还能吃很多次她蒸的槐花糕，以为下次回来，还能看见她在槐树下择菜，听见她剥花生的“沙沙”声，以为奶奶会一直在，像院角的老槐树，永远站在那里，等他回家，等他跟她分享外面的故事。直到上周，他正在办公室改书稿，电脑屏幕上还亮着“暖心诗集”的选题，里面列着很多温暖的诗句，都是他想编进去的。叔叔打来电话，声音带着哽咽，像被泪水泡过，断断续续地说：“一尘，回来吧，你奶奶……你奶奶走了，走得很安详，手里还攥着你以前看的那本诗集，没松开，好像还在等着跟你念诗呢。”
电话那头的忙音像根细细的线，把他的思绪拉得很远，他想起奶奶的笑，想起诗集上的字，想起槐花香，想起炕头的暖，眼泪一下子就掉了下来，砸在键盘上，晕开了屏幕上的字，那些“温暖”“治愈”的选题，突然变得模糊不清，连手指都开始发抖，连一句完整的话都说不出来。他请假赶回来
