糖给他。
他慢慢走到槐树下，风一吹，槐树叶发出“沙沙”的轻响，声音很轻，像奶奶以前坐在炕头剥花生时的“沙沙”声，像奶奶跟他说悄悄话时的轻声细语，像很多年前那个晚上，他念诗时奶奶轻轻附和的“嗯”声。他靠在槐树干上，树干很粗，带着深深浅浅的岁月纹路，被阳光晒得暖烘烘的，像奶奶的肩膀，宽厚又温柔，能让人安心地靠着，把所有的委屈都卸下来。
他从口袋里摸出张纸条——是他平时记书稿选题用的便签纸，薄薄的，带着点纸浆的粗糙，上面还印着小小的格子；笔也是随身带的黑色水笔，笔帽上还沾着点墨渍，是他编书时不小心蹭上的，写出来的字清晰有力。他蹲下来，坐在树下的石墩上，石墩被阳光晒得暖融融的，温度透过薄薄的裤子传到腿上，像奶奶以前把他的手揣进她棉袄口袋里的暖，像奶奶把捂热的热水袋放在他手边的暖。
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他把纸条平铺在石墩上，笔握在手里，却迟迟没落下——他有太多话想跟奶奶说：想告诉她自己现在编的“暖心诗集”选题很受欢迎，出版社的编辑说“这本书能暖很多人”；想告诉她上次遇到的读者说“读了你编的书，心里的冷好像散了些”；想告诉她他没忘了她的话，没忘了“文字是暖人的火”；想告诉她他一定会把火续上，把暖传下去。可真要写，却觉得千言万语都太轻，不如一句实在的承诺，能让奶奶放心。
想了很久，他握着笔，在纸条上一笔一划地写：“奶奶，我知道。想把这团火传给更多人，让更多人心里暖，像您当初对我那样。”每个字都写得很认真，没有一点潦草，墨色深深的，像在跟奶奶郑重保证，也像在跟自己郑重保证。写完，他把纸条轻轻折好，小心翼翼地夹进诗集里，夹在雪莱那句“冬天来了，春天还会远吗”那页——那是奶奶第一次给他读的诗，是让他在最难过的时候觉得“心里有光”的第一句话，现在把承诺夹在这里，像把自己的心意和奶奶的话紧紧贴在一起，牢牢的，不会丢，不会忘。
阳光透过槐树叶的缝隙洒下来，落在诗集上，形成细碎的光斑，暖烘烘的，像奶奶以前揣在他手里的热水袋，像奶奶冬天给他暖手时的掌心温度。他把诗集重新抱在怀里，慢慢站起身，目光轻轻扫过院子里的每一个角落：厨房的烟囱还在，青灰色的砖上还留着做饭时熏的痕迹，好像下次来还能看见奶奶站在灶台前，掀开锅盖时冒出的白汽；炕边的竹篮还在，竹条编的篮身上还沾着点花生壳的碎屑，好像里面还装着没剥完的花生，等着他和奶奶一起剥；窗台的绿萝还在，叶片上的露水还没干，好像还能看见奶奶拿着小水壶，慢慢给绿萝浇水的身影，嘴里还念叨着“多喝水才能长得旺”。
这些景象像老电影里的画面，一帧一帧在他脑海里慢慢过，每一个细节都带着暖，带着化不开的怀念，带着奶奶留下的温度，让他觉得奶奶好像没走，还在这个小院里，等着他回来。
他轻轻锁好院门，把钥匙放回口袋，往家走。路过小区门口的长椅时，看见有个扎着羊角辫的小姑娘蹲在那儿哭，肩膀一抽一抽的，像只受了委屈的小麻雀。她的粉色书包扔在旁边的草地上，拉链没拉好，露出来的作业本上画着好几个刺眼的红叉，旁边还有老师用红笔写的“字迹潦草，重新做”，红墨水像哭过的泪痕，印在纸上。小姑娘的眼泪一滴一滴落在作业本上，晕开了红叉，也晕开了她写的歪歪扭扭的字，看起来更难过了，连肩膀都在轻轻发抖。
一尘的脚步顿了顿，看着小姑娘的模样，忽然想起很多年前的自己——也是这样，心里堵得慌，觉得委屈，觉得全世界都不理解自己，是奶奶递给他那本诗集，跟他说“文字是暖人的火”，帮他把心里的冷一点一点驱散，让他知道“难的时候，心里有暖就不怕”。现在，他怀里也抱着这本诗集，也抱着奶奶留下的火，是不是也能帮这个小姑娘，驱散一点心里的冷，让她知道“错题不可怕，慢慢来就好”？
他慢慢走过去，轻轻在小姑娘身边蹲下，声音放得
