着，连猫毛上的阳光都要画得毛茸茸的；或者厨房里的场景，妈妈系着碎花围裙煮糖水，砂锅在灶上咕嘟冒泡，孩子踮着脚递勺子，小手还抓着一块没吃完的糖糕——这些画面都特别有生活感，像把日子里的暖都装进去了，肯定能让杂志更温柔。”
一尘听着晓冉的话，脑海里的“檐角风”渐渐有了清晰的模样——不再是飘在半空的幻影，而是能触摸到的温度。他仿佛已经看到了杂志的封面：淡米色的纸页像晒过太阳的棉絮，上面印着青灰色的檐角，风从檐下穿过，带着几片槐花的影子；内页里，写“巷陌故事”的篇章旁，晓冉画了修鞋铺的木桌，上面摆着半只修好的布鞋，旁边放着大爷的老花镜；写“四季食记”时，插图是奶奶在菜园摘豆角，阳光透过豆叶落在她的白发上；连“读者明信片”的背面，都画着小小的檐角风铃，空白处留着浅浅的格子，等着读者写下心事。他忽然觉得，“檐角风”不再是藏在心里的梦，而是渐渐长出了轮廓，变得触手可及。
两人就着一杯热奶茶，聊得忘了时间。从插图的风格聊到用色——晓冉说要用莫兰迪色系，温柔不刺眼，像老照片里的暖；从杂志的板块聊到内容——一尘说想加“时光信箱”，让读者写一封信给过去的自己，晓冉立刻接话，说要画信封上的邮票，印着檐角和风的图案；从采访的对象聊到排版细节——他们说要在每篇文章末尾留一行空白，让读者写自己的小故事，空白旁画一朵小小的槐花。阳光透过办公室的窗户，斜斜落在他们身上，把两人的影子拉得很长，叠在键盘和鼠标上，像一幅温柔的剪影画。
桌上的手机忽然亮了一下，屏幕上跳出“奶奶”的名字，一尘赶紧拿起，点开语音。奶奶的声音裹着乡间的风，轻轻传出来：“阿尘，刚才巷口王奶奶来送菜，说她种的葡萄快熟了，紫莹莹的挂在架子上，等熟了我给你留着，你下次回来，咱们一起摘了吃，再用井水冰着，甜得很。”
一尘的嘴角忍不住弯起来，回复时声音都软了：“好啊奶奶，我一定早点回去。”关掉聊天框，他抬头看向晓冉，眼里的光更亮了，满是坚定：“不管多难，我都要把《檐角风》做出来——不辜负你的帮忙，也不辜负自己心里藏了这么久的梦。”
晓冉点点头，举起手里的奶茶杯，杯沿碰向一尘的杯子，发出“叮”的轻响，像一颗星星落在水面：“我陪你一起！咱们一起把这个有温度的杂志，送到更多人手里——让那些在城市里奔波的人，翻开杂志时能想起家里的暖；让那些忘了初心的人，能在文字和插图里，找到自己的梦。”
午后的阳光依旧暖得像棉花，透过窗户洒在工位上，照亮了电脑屏幕上“夏季消暑特辑”的字样，也照亮了两个年轻人眼里的光。帆布包里的申请书安静地躺着，挂在带子上的铜铃被风轻轻吹得晃了晃，发出“叮铃”的声响，像是在为这个关于梦想的约定，送上最温柔的祝福。
梦，已经在路上了。带着奶奶菜园里的葡萄香，带着晓冉画笔下的檐角风铃，带着一尘文字里的烟火气，也带着所有藏在生活里的暖，慢慢走向更远的地方——走向那些需要温柔的人心里，走向那些还没凉透的梦里。
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