忽然想起去年冬天的那个傍晚，寒风像刀子一样刮着脸颊，他蹲在药铺门口，手里攥着皱巴巴的几块钱，眼泪像断了线的珠子，砸在冰冷的地面上。那天他娘突发咳嗽，咳得喘不过气，医生说需要抓药，可他掏遍了全身的口袋，也凑不够药钱。他觉得自己很没用，连娘的病都治不起，只能蹲在那里哭，像只受了伤的小兽。
就在那时，阿尘走了过来，手里拎着一袋米，还有一包用牛皮纸包着的药。“阿哲，别哭了，先把药拿回去给你娘煎上。”阿尘的声音很轻，却带着力量，他把米和药塞到阿哲手里，又从口袋里掏出几张皱巴巴的钱，“这钱你先拿着，不够再跟我说。”阿哲抬起头，泪眼模糊地看着阿尘，想说谢谢，却一句话也说不出来，只能任由眼泪流得更凶。
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“冬尽自有春，霜过梅更红。”阿尘蹲下来，拍了拍他的肩膀，眼里的光像冬天里的炭火，“你娘的病会好的，日子也会慢慢好起来的，就像梅花，经过霜打才会开得更艳。”那时阿哲不懂这句诗的意思，却觉得心里暖暖的，像被炉火烧着，原本冰冷的四肢百骸，都透着暖意。他拿着药和钱，跑回家里给娘煎药，看着娘喝下药后咳嗽渐渐减轻，他忽然觉得，阿尘说的是对的，日子总会好起来的。
此刻再听阿尘念着“此时有谁在天涯哭”，阿哲忽然懂了——这世上总有那么多不如意的事，总有那么多过不去的坎，总有那么多咽不下的泪。或许是像他去年那样，为了亲人的病愁得掉泪；或许是为了生活的压力，在深夜里独自叹息；或许是为了一段逝去的感情，对着空荡的房间发呆。而诗，就像阿尘说的那样，是解语花，是暖手宝，能在人最脆弱的时候，轻轻拍着人的背，说一句“我懂你”。
“阿尘哥，”阿哲的声音带着刚哭过的沙哑，却比之前坚定了许多，“我好像明白你为什么要发这些传单了。不是为了让所有人都喜欢诗，而是为了那些正在哭、正在愁的人，让他们知道，有人懂他们的苦，有人给他们递一句暖话。”
阿尘转过头，看着阿哲眼里的光，像两颗被点亮的星星，他笑了，眼角的细纹里都盛着暖：“阿哲，你说得对。诗不是奢侈品，不是只有有文化的人才能读；诗也不是虚头巴脑的东西，它能接住人们的委屈，能给人们力量。就像这桂花，虽然干了，却还留着香；就像这诗集，虽然旧了，却还藏着暖。”
三、苔痕印字忆旧年，暖语融霜续新篇
风又起了，吹得花坛里的月季花瓣轻轻颤动，几片花瓣落在诗集上，像给古雅的诗行缀上了粉色的注解。阿尘把花瓣轻轻拈掉，指尖触到诗页上的字迹，忽然想起奶奶教他读诗的场景。那时他才八岁，刚上小学，奶奶每天晚上都会坐在床边，拿着这本诗集，教他读诗。
“床前明月光，疑是地上霜。”奶奶的声音很轻，带着江南口音的软糯，她会指着“霜”字，告诉他这是冬天里地上结的白花花的东西，“就像你早上上雪时，看到的草叶上的白霜，冰冰凉凉的，却很好看。”他那时听不懂诗的意境，却喜欢奶奶的声音，喜欢诗集里的插图，更喜欢奶奶身上的味道——那是一种混合着皂角香、墨香和阳光的味道，让他觉得安心。
有一次，他发高烧，烧得迷迷糊糊，嘴里还念叨着“举头望明月，低头思故乡”。奶奶坐在床边，一夜没合眼，不停地用湿毛巾给他擦额头，还轻轻念着诗：“春眠不觉晓，处处闻啼鸟。夜来风雨声，花落知多少。”他在奶奶的诗声里，慢慢退了烧，醒来时看到奶奶眼里的红血丝，心里酸酸的，却不知道该说什么，只能抱着奶奶的脖子，说“奶奶，我还要听诗”。
如今奶奶不在了，可每当他翻开这本诗集，就觉得奶奶还在身边，还在教他读诗，还在给他暖着心。阿尘又翻了几页，看到了奶奶用铅笔写在页边的批注——“此句悲，读时慢些”“春景真好，像家门口的桃花”，字迹歪歪扭扭，却透着认真与热爱。他想起奶奶说过，她这辈子没读过多少书，却偏偏喜欢诗，因为诗里有她没见过的风景，有她
