子。诗社是去年秋天办起来的，在一间废弃的地下室，墙面是他们自己刷的白，刷到半夜，阿哲把白漆蹭到了鼻尖，像只花脸猫；书架是从废品站淘来的旧木柜，抽屉拉不动，他们用砂纸磨了又磨，直到能顺畅地滑开；孩子们的笑声却比任何装饰都亮，像一群小铃铛，一摇就响。他们想把地下室翻修得大一点，加几盏亮些的灯，再给孩子们印本自己写的诗集，封面上就印那句“月亮会开花”，才想着来找赞助，却没想到，现实比地下室的墙还要硬，撞得人鼻青脸肿。
“要不……”阿哲的声音低下去，像怕被风听见，手指绞着牛仔外套的衣角，把布料捏出褶皱，“我们先把诗集停了？先攒钱修墙面？我周末去做兼职，发传单或者送外卖都行，应该能攒点。”他的睫毛垂得更低，能看见眼睑上的细小绒毛，“孩子们应该能理解的，他们那么乖。”
一尘摇摇头，目光落在远处那个读诗的女孩身上。风再次掀起她的书页，这一次，他看清了扉页上的字：“每颗孤独的星，都在寻找自己的轨道。”那是他们诗社的社训，是一尘写的，写在去年冬天最冷的那个夜晚，地下室的暖气坏了，他和阿哲裹着毯子，在烛光下一笔一划写在硬纸板上，字迹被冻得有些抖，却很认真。
“再试试吧。”他把那片梧桐叶夹进策划案里，叶片的凉意透过纸页传过来，意外地让人平静，像夏日里喝了口井水，“总会有懂的人。你看那姑娘，她在读诗呢，这世上总有人愿意为这些没用的美好停下来。”
话音刚落，一阵更急的风卷过来，吹得公交站牌“哐当”作响，满地梧桐叶被卷成旋涡，像在跳一支盛大的圆舞曲，旋转，跳跃，落下，又被卷起。阿哲手里的汽水瓶被吹得晃了晃，他赶紧按住，却没注意到，瓶身上的水珠正顺着瓶身往下淌，在地上积成小小的水洼，倒映着天空中渐渐散开的云，像一片被打翻的海，云影在里面慢慢游，像鱼。
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一尘望着那片水洼里的云影，忽然觉得，那些被拒绝的声音，那些冰冷的眼神，或许就像这秋日的风，看着凛冽，却也在悄悄酝酿着什么——比如，一场让万物沉淀的雨，洗去浮尘，让根须扎得更深；或者，一次不期而遇的晴朗，把所有褶皱都晒得舒展。他想起地下室的多肉，前阵子掉了片叶子，他以为活不成了，没想到今天去看，叶尖竟冒出了一点新绿，像颗小小的心。
他把策划案往帆布包深处塞了塞，像是在保护什么易碎的珍宝，指尖触到包里的另一张纸——那是孩子们的诗稿，上面有歪歪扭扭的字迹，有被彩笔涂成彩虹色的天空，有“爸爸的胡子是扎人的草”，有“妈妈的眼泪是甜甜的雨”。这些字像一群小小的萤火虫，藏在包里，发着微弱却执着的光。
然后他抬起头，对阿哲笑了笑，眼角的细纹里还藏着点没散去的疲惫，却有光在深处亮着：“下一家，去街对面那家文化传媒公司试试？我刚才路过看见他们门口摆着书架，窗台上还有盆文竹，应该……会不一样吧。”
阿哲愣了愣，随即也笑了，露出两颗小虎牙，像雨后从土里钻出来的蘑菇，带着点傻气的倔强，又有破土而出的韧劲儿。“走！”他把两瓶汽水都塞进一尘手里，掌心的温度透过玻璃传过来，“我去买两个肉包，垫垫肚子再冲锋。”他跑起来时，牛仔外套的下摆飘起来，像只轻快的鸟，路过梧桐树时，惊起几片叶，跟着他的脚步飞了一段。
看着阿哲跑向巷口包子铺的背影，一尘低头看了看手里的策划案，梧桐叶夹在里面，边缘微微发卷，像一句没说完的诗。风还在吹，梧桐叶还在舞，可不知怎么，刚才那刺骨的凉意，好像被汽水瓶的冰和心里那点不灭的光，悄悄中和了，变成一种清冽的、带着希望的凉。
也许，所谓坚持，从来都不是硬扛着不倒下，而是被风吹得趔趄时，还能看清远方那束透过来的光；是被拒绝多次后，还能听见心里那声没被吹散的“再试试”；是明明知道前路难走，却还是想牵着同伴的手，再往前挪一步。就像地下室的
