出来的，不是从书里抄来的。你看巷口的老槐树，它从不说自己会写诗，可春天开花，秋天落叶，每片花瓣、每片叶子，都是写给大地的诗。”
窗外的最后一缕阳光隐进了云层，像位温柔的访客悄悄起身告辞。地下室的灯显得更亮了，把两人的影子投在墙上，像两棵靠得很近的树。张老师把诗集放进布包，那是个洗得发白的蓝布包，边角处绣着朵小小的梅花，是她年轻时自己绣的。拉链“咔啦”一声响，轻快得像给这个提议系了个温柔的结。“我回去问问老姐妹们，”她站起身时，布包搭在臂弯里，沉甸甸的，像揣着满兜的期待，“王老师爱种月季，肯定有一肚子花的诗；李老师的孙儿刚上幼儿园，她准能写出‘鼻涕泡像珍珠’这样的好句。保准有人来给你捧场。”
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一尘送她到门口时，煤炉上的搪瓷壶“咕嘟”响了一声，像在应和。张老师的身影走进巷口的暮色里，蓝布包在夕阳的余晖里闪着淡淡的光，像颗移动的星。巷口的老槐树沙沙作响，叶片间漏下的光斑落在她的白发上，像撒了把碎金。
地下室里，暖灯依旧亮着。一尘走到桌前，看着那摞写满批注的稿纸，忽然抓起支笔，在最上面的纸上写下：“诗是心里的话，没穿衣服。”笔尖划过纸面的沙沙声，混着煤炉的暖意，像首刚起头的歌。他仿佛已经看见，不久后这里会坐满写诗的人：王老师会带着沾着月季香的稿纸，李老师会边写边笑出眼泪，那个高中生会把新写的诗念给奶奶听，连平时最沉默的铁匠王师傅，也会用沾满铁屑的手，写下“火炉里的光，是铁的诗”。
暖灯的光晕在地板上铺开，像片温柔的海。那些藏在日常褶皱里的诗意，那些没说出口的心事，那些被生活磨得发亮的瞬间，都将在这里找到形状——不是工整的格律，不是华丽的辞藻，只是一句句带着体温的话，像老槐树的根，在泥土里悄悄蔓延，把每个孤独的人，都连成一片温暖的森林。
夜色渐浓时，一尘给煤炉添了块新煤，火苗“腾”地窜起来，映得“写诗入门课”五个字发烫。他知道，这暖灯里的记忆，会像颗种子，在巷子里的烟火气里慢慢发芽，长出满树会说话的叶，开出能唱歌的花。而那些诗句，会乘着风，穿过窗棂，落在每个人的心上，像春天的雨，悄悄滋润出一片新的天地。
【2】
张老师走后，地下室的灯像颗不肯入睡的星，把每个角落都照得透亮。一尘坐在那张梨木凳上，指尖还留着张老师掌心的温度，像握着块慢慢融化的糖。煤炉上的搪瓷壶“咕嘟”作响，白雾顺着壶嘴爬出来，在灯光里缠成细细的线，把“写诗”两个字泡得软软的。
他忽然起身，在书架最底层翻出个落满灰尘的铁盒。盒子打开时，铁锈簌簌落在地上，里面躺着叠泛黄的稿纸——是他刚当老师时写的诗，纸页边缘卷得像波浪，字迹里还带着年轻的莽撞。最上面那张写着“黑板是片海，粉笔是条船”，墨迹被雨水洇过，“船”字的最后一笔拖得老长，像条没靠岸的帆。
“原来我也写过啊。”一尘笑着摇头，指尖拂过那行字，忽然觉得心里有什么东西在翻涌，像被春潮漫过的岸。他抓过张干净的稿纸，笔尖悬在半空时，煤炉里的火“噼啪”一声，火星溅在炉壁上，映得他眼底亮了亮。
“就从这里开始吧。”他低声说，笔尖落下的瞬间，像有场雨突然落在干涸的田。
“地下室的灯 是粒没睡的星
煤炉吐着白汽 像谁在说悄悄话
张老师的蓝布包 装着半袋晚霞
她说 诗是心里的花 不用施肥 自己会发芽”
字迹算不上好看，甚至有点歪，却带着股子冲劲，像破土而出的芽。一尘的笔尖停不下来了，往事跟着墨汁一起涌出来——是祖父坐在老槐树下，用烟袋锅敲着鞋底说“庄稼人的诗 藏在锄头尖上”；是学生在作文本上写“老师的眼睛 像两片装着星星的湖”；是阿禾把野菊插进空酒瓶时，随口哼的“风是花的邮差 把香送到窗台
