”。
他忽然明白，那些被称作“诗”的东西，从不是遥不可及的月亮，而是散落在日常里的碎光——是张奶奶给孙子缝书包时，针脚里藏的“慢点长大”；是李大爷喂鸽子时，哨声里裹的“飞吧 别惦记家”；是每个普通人在生活里，不小心露出来的温柔与倔强。
“老槐树的叶子 把阳光剪成碎片
落在稿纸上 成了没标点的诗行
那个高中生的眼泪 泡软了‘奶奶’两个字
他说 原来藤也能开花 开在纸上 不谢”
笔尖划过纸面的沙沙声，盖过了煤炉的响动。一尘的手在抖，不是累的，是心里的光太盛，快要装不下了。他想起自己蹲在祠堂角落，看张老师教孩子们念诗，她的声音像春风拂过麦田；想起听众们在朗诵会结束后，红着眼眶说“这诗里有我的影子”；想起巷子里的烟火气，原来都是没写出来的诗，每缕烟、每声笑，都带着韵脚。
“有人把委屈 写成带刺的花
有人把欢喜 串成发亮的瓜
不用学平仄 不用问章法
心里有话要说 就是最好的诗啊”
最后一笔落下时，稿纸已经写满了。一尘放下笔，胸口像揣着团发烫的棉。他看着那些歪歪扭扭的字，忽然觉得它们活了过来，在灯光里跳着笑着——“星”字的撇像道流星，“花”字的竖弯钩像朵刚绽开的瓣，“诗”字的言字旁，像张正在说话的嘴。
煤炉上的水开了，蒸汽“呜呜”地响，像在喝彩。一尘把稿纸贴在墙上，刚好在“写诗入门课”的计划旁边。暖黄的灯光漫过纸面，那些字仿佛在发光，淡淡的，却很执拗，像冬夜里的炭火，像沙漠中的泉。
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他走到窗边，推开条缝。巷口的老槐树还在沙沙响，叶片间漏下的月光，在地上拼出句没写完的诗。远处传来张老师的声音，她大概是在跟街坊们说开课的事，笑声像串被风吹响的铃。
“明天会有更多人来吧。”一尘想，嘴角忍不住往上扬。他仿佛已经看见，王老师带着沾着月季香的诗稿，李老师写着孙儿的鼻涕泡，铁匠王师傅的稿纸上沾着铁屑，却把“火炉”写成了“会发光的心脏”。
地下室的灯依旧亮着，那页自己写的诗在墙上轻轻颤，像在呼吸。一尘知道，从今夜起，这地下室不再只是朗诵诗的地方，更会成为种诗的田。每个人心里的光，都会在这里找到形状，然后破土而出，长成一片灿烂的海。
而那些诗句，会乘着风，飞出地下室，飞过老槐树，落在巷子里的每个角落——像种子落在土里，像星星落在天上，像所有美好的东西，总会找到属于自己的光亮。
【3】
后半夜的风突然撞开地下室的门，卷着张揉皱的纸扑到墙上，正贴在一尘写的诗旁边。纸上是用红笔涂满的“滚”字，笔画锋利得像刀子，右下角歪歪扭扭地签着个名字——是教育局退休的老周，前阵子总来朗诵会挑刺，说“这群街坊的粗话不配叫诗”。
一尘捏着那张纸，指节泛白。墨迹还带着潮气，显然是刚写完就塞进来的。煤炉里的火“噼啪”炸响，映得他眼底的光忽明忽暗。他忽然想起老周上周临走时撂的狠话：“诗是圣人写的，不是你们这些泥腿子能碰的！”
正攥着纸发烫，巷口突然传来吵嚷声。一尘冲出去，看见老周举着个火把，正往老槐树上凑，火苗舔着干枯的枝桠，映得他脸像块烧红的铁。“我看你们还怎么在这里胡闹！”老周的声音劈了叉，“这种不入流的东西，就该一把火烧干净！”
街坊们围了上来，张老师拄着拐杖挡在树前，拐杖头在地上敲得“笃笃”响：“老周你疯了！这树是巷里的根，这些诗是我们的心！”王师傅攥着铁锤，指节捏得发白：“有本事你烧我试试！”连平时最胆小的豆腐西施，都举着豆腐板护在张老师身前。
一尘突然笑了，转身跑回地下室，抱着那摞写满诗的稿纸冲出来。火光里，他把纸
