高高举过头顶，声音亮得像劈开乌云的雷：“老周你看清楚！这不是胡闹！这是李大爷写的‘鸽子飞了又回来’，是王老师写的‘月季谢了明年开’，是那个高中生写的‘奶奶的皱纹里都是爱’——这些字里有血有肉，比你那些装腔作势的‘圣人诗’烫得多！”
他抓起张老师的诗集，“哗啦”一声撕成两半，把其中一半塞进火里。火苗舔着纸页，“蒹葭苍苍”四个字在火中蜷成蝶，却没烧到他手里的另一半。“诗不是供在庙里的菩萨！”他把带火的半张纸往地上一摔，火星溅在众人脚边，“是长在泥里的草！烧得掉纸，烧不掉心里的光！”
老周被他眼里的火吓退了半步，火把“哐当”掉在地上，被阿禾一脚踩灭。潮湿的水汽里，烟圈打着旋升起，像群没散去的问号。
一尘忽然把手里的稿纸往人群里一撒：“谁想写诗，现在就写！写在地上，写在墙上，写在老槐树上！让他看看，这巷子里的诗，烧不尽！”
张老师第一个捡起笔，在树干上写下“风是树的诗”，笔尖划过树皮的声音像在唱歌。孩子们用粉笔在地上画满歪歪扭扭的句：“我的鞋里有星星”“月亮在井里洗澡”。王师傅抡起锤子，在祠堂的石碑上凿下“铁会开花”，火星溅在字上，像给每个笔画点了金。
老周站在人群外，看着那些发烫的字从四面八方涌出来，像场盛大的光。他突然蹲下身，从口袋里掏出张揉烂的纸——是他早逝的儿子写的，“爸爸的酒杯里有愁”，墨迹早就干了，却被他揣了十几年。
天快亮时，老槐树的树干上已经爬满了诗，像件缀满星光的衣裳。一尘摸着那些带着体温的字迹，忽然明白张老师说的“诗是心里的花”——原来最烈的火，也烧不死破土的芽；再硬的墙，也挡不住要绽放的光。
巷口的第一缕阳光落在“铁会开花”四个字上，凿痕里的露水闪着亮，像谁没擦干的泪，又像谁眼里燃着的火。
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