久，门又被轻轻推开。这次探进来的不是脑袋，是一束沾着夜露的野菊，黄灿灿的花瓣上还挂着晶莹的水珠，在台灯下闪着细碎的光。
“忘了给您这个。”男孩的声音从花束后钻出来，带着点喘，“奶奶说，野菊泡茶得配这个——”他从背后拎出个小布包，打开来，是些炒得焦黄的南瓜子，“她炒的，说吃着玩。”
一尘接过花束，指尖触到花瓣上的凉意，像触到了整片秋夜的清露。他把野菊插进窗台的空瓶里，瓶底立刻漾开一圈浅黄，和台灯的暖光缠在一起，温柔得像块融化的蜂蜜。
“坐会儿？”一尘往旁边挪了挪木凳。男孩犹豫了一下，还是挨着他坐下，双手捧着南瓜子，一粒一粒慢慢嗑，壳子堆在两人中间，像座小小的金字塔。
“您刚才说……我的诗？”男孩忽然抬头，睫毛上还沾着跑过来时的细汗，在光里像蒙了层碎钻，“真的……不算差吗？”
一尘拿起他落在桌上的本子，翻开那页写着“奶奶的馒头”的诗。字迹确实歪歪扭扭，有的字还缺了笔画，像没长齐的小苗，但每个字都透着股执拗的认真，比如“暄软”的“暄”，他画了个小小的馒头在旁边，鼓鼓的，特别形象。
“你看这里，”一尘指着那个小馒头，“比任何华丽的词都管用。”他又指那句“糖化了粘在布上，像块亮晶晶的琥珀”，“这比喻，是你自己想的？”
男孩点点头，脸颊泛起红：“那天看见奶奶棉袄上的糖渍，光照着特别亮，就……就想到了。”
“这就是好诗。”一尘合上本子，轻轻放在他手里，“诗不是比谁的字漂亮，是比谁的心里有光。你心里有，所以你的字会发光。”
男孩捏着本子，指腹反复摩挲着封面，忽然低头，飞快地擦掉眼角的湿痕。南瓜子壳从他指间漏下来，滚到地上，像颗颗小流星。
“我……我还写了首关于您的。”男孩从书包里掏出张皱巴巴的纸，字里行间都是“老师的台灯”“他的杯子总装着热茶”“他看我的眼神像看株刚发芽的草”，最后一句是“他不说，但我知道，他在等我再长高点”。
一尘看着那行字，忽然觉得喉咙发紧。他拿起茶壶，给男孩续了点热水，水汽漫上来，模糊了镜片后的眼睛。原来那些没说出口的在意，早被这双清澈的眼睛收进了诗里，像收进了个温暖的小匣子。
“明天……能把奶奶也带来吗？”男孩小声问，“她总说，想谢谢您……给我这么多时间。”
一尘刚要应声，窗外忽然飘来阵桂花香。男孩猛地站起来，指着天上：“您看！那颗星星动了！”
夜空里，果然有颗星正慢慢移动，拖着淡淡的光轨，像支划过墨纸的银笔。两人趴在窗台上，看着它一点点走远，直到融进更深的黑暗里。
“它要去别的地方开花吗？”男孩问。
“嗯，”一尘望着星子消失的方向，“就像你的诗，也会慢慢长，长到能照亮更多地方。”
男孩用力点头，把那张写着“老师的台灯”的纸小心翼翼叠成方块，塞进贴身的口袋，像藏了颗滚烫的种子。
后来，男孩的奶奶真的来了。老太太挎着竹篮，里面是刚蒸的馒头，暄软得能弹起来，还有罐她泡的菊花酒，标签上歪歪扭扭写着“谢师恩”。男孩站在奶奶身后，手里捧着新写的诗，字比上次工整了些，像株努力伸展的豆苗。
一尘的地下室从此多了些烟火气：有时是男孩奶奶烙的饼香，有时是男孩嗑瓜子的轻响，有时是两人一起修改诗句的讨论声。那束野菊开了很久，干了也没舍得扔，插在瓶里，像支永远不败的秋歌。
再后来，男孩的诗被印在了校刊上。他拿着刊物跑过来时，风掀起他的衣角，像只振翅的小鹰。一尘看着他眼里的光，忽然明白，所谓传承，不过是用一点光，点亮另一点光，像星子点亮星子，像野菊点亮秋夜，最终汇成片能照亮前路的星海。
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