藏在时光里的话，有处可去。
老周的手指在茶杯边缘轻轻摩挲着，像是在抚摸一段遥远的时光。“我以前，是个木匠。”他说出这几个字时，眼里忽然闪过一丝光亮，像蒙尘的工具被擦亮，“在镇上的木器厂上班，专做那种带雕花的书架，你看——”他伸出手，在空中虚虚地比划着，指尖的动作带着熟练的韵律，“像这种书架的边角，我能雕出缠枝莲的花纹，一朵一朵，绕着木框爬上去，好看得很。”
他的声音里渐渐有了些生气，像干涸的河床重新有了水流：“那时候，我有个徒弟，手脚麻利，人也机灵，总跟在我屁股后面喊‘周师傅’。我们一起在厂里干活，早上天不亮就去，晚上顶着星星回，刨花堆得像小山，木屑的香混着松木的味，闻着就踏实。”
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阳光在他脸上明明灭灭，像在为他的故事打上光影。“我还有个女儿，”老周的声音忽然软了下来，像被温水泡过的棉花，“那年她才八岁，梳着两个小辫子，总爱蹲在刨花堆里，捡我削下来的小木片，说要给她的布娃娃做家具。”
他顿了顿，喉结轻轻滚动了一下，像是有什么东西堵在那里。“后来……厂里效益不好，倒闭了。我试着自己开个小铺子，可手艺人的活，跟不上机器快，慢慢就撑不下去了。”他的声音低了下去，像落入了深谷，“再后来，她妈嫌我没本事，带着女儿走了，再也没回来。”
茶杯里的茶渐渐凉了，老周却浑然不觉。“我到处找活干，可年纪大了，没人愿意要。后来……就成了现在这个样子，捡捡破烂，睡睡桥洞，忘了自己曾经也能雕出最好看的花。”他笑了笑，那笑容里带着点自嘲，却又有一丝释然，“直到来到诗社，看到你们弄这些书架，看到木头在你们手里重新活过来，我这手啊，就痒了。”
他低头看着自己粗糙的手，那双手曾经能雕刻出精致的花纹，如今却只能拿起抹布。可此刻，这双手在阳光下，却仿佛又有了温度。“那天擦书架，摸到这木头的纹路，就像摸到了老伙计的手，心里头啊，一下子就酸了。”
一尘静静地听着，心里像被什么东西堵住了，酸酸的，又暖暖的。他看着老周眼里重新亮起的光，像看到了一颗被尘埃掩埋的珍珠，终于露出了本来的光泽。他忽然明白，每个人心里都藏着一段故事，像一首被遗忘的诗，只需要一个契机，就能重新被读起。
“周叔，”一尘轻声说，声音里带着真诚的暖意，“您看这诗社的书架，以后就交给您打理吧。要是您手痒了，咱们找块木头，您雕朵花，镶在书架上，肯定好看。”
老周抬起头，眼里闪着泪光，却笑了，像雨后的天空露出了阳光。“好，好啊。”他用力点头，手里的茶杯轻轻晃动，“我还能雕，我还记得怎么雕……”
阳光透过玻璃窗，照在两人身上，也照在那排等待被打理的书架上。那些木头仿佛也听到了这段对话，在光里轻轻颤动，像是在期待着被重新赋予生命。诗社里的声音又渐渐清晰起来，阿哲的键盘声，张老师的翻书声，还有远处孩子们的笑声，混在一起，像一首温暖的歌，轻轻包裹着这段被唤醒的记忆，和这颗重新找到归宿的心。
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