抽屉里找出裁好的米白色卡纸，又打开个铁皮盒子，里面装着她压好的桂花标本——都是前几天从巷口的树上采的，金黄金黄的，还带着香。“我们可以把真的桂花压进去，”她拿起片花瓣往卡纸上摆，“这样她打开的时候，就像收到了一整个秋天。”小姑娘的眼睛亮起来，像落了两颗星星，伸手去够画笔：“我能在旁边画棵桂花树吗？画上两个小人在树下捡花瓣。”
创业的年轻人则打开了他的平板电脑，屏幕上正显示着一段手写的诗。他身边站着位穿中山装的大叔，头发梳得整整齐齐，却掩不住鬓角的白，手里捏着张皱巴巴的稿纸，上面的字歪歪扭扭，有些地方还被泪水洇得看不清。“她住院后就不爱说话了，”大叔的声音带着颤，指腹点着“执子之手”这四个字，“以前我们总一起背这句，现在她躺在病床上，连我的名字都快认不出了。我想读首新的给她听，让她知道我还在等她回家。”年轻人耐心地调整着字体大小，把“药味会散，春天会来”这句放大了些，又换成楷体：“这句念的时候慢一点，阿姨一定能听出您的意思。您看，‘春天’这两个字，多像她以前爱穿的那件碎花衫。”大叔看着屏幕上的字，忽然捂住了脸，肩膀轻轻抖着，却没哭出声——或许是怕惊扰了这满室的温柔。
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满室的脚步声、翻书声、笔尖划过纸页的“沙沙”声、轻声交谈的“嗡嗡”声，混着窗外飘进来的桂香，竟比任何乐章都动听。有个戴眼镜的姑娘在角落偷偷抹眼泪，手里捏着刚写好的诗稿，稿纸上写着“奶奶的缝纫机不响了”，泪水滴在“响”字上，把口字旁晕成了片小小的湖，却嘴角带笑——或许是想起了奶奶踩着缝纫机时，哼的那不成调的歌谣。有个穿校服的男孩握着刚写好的诗稿笑出了声，诗里写“爸爸的摩托车后座总沾着泥土，却载着我看过无数次晚霞”，像解开了系在心里很久的结，终于敢承认自己有多爱那个沉默的男人。
阳光在地板上移动，把每个人的影子拉得很长，又轻轻叠在一起，像幅没有轮廓的画。画里有递茶的手，有握笔的手，有擦泪的手，有牵在一起的手，这些手曾握着不同的故事，此刻却在诗社的暖光里，捧着同一份温柔。老周坐在藤椅上，看着这满室的人，忽然想起自己流浪时睡过的桥洞，那时的风是冷的，雨是冰的，而现在，风里有桂香，雨（如果下的话）会被诗社的屋檐接住，变成滋养心事的水。
“来了这么多人啊。”张老师拄着拐杖走过来，手里还捏着他的《秋光》诗稿，“正好，把大家的诗凑一凑，编本《秋日心事集》，等明年秋天，再送给来这儿的人。”他的声音不大，却像颗石子投进水里，荡开一圈圈涟漪——有人说要把自己的画印进去，有人说可以帮忙排版，有人说愿意跑腿去印刷厂送稿，连那个刚学会写诗的高中生都举手：“我可以给诗集画插画，画我们班的窗台，画交换的笔记本。”
阿雅忽然指着门口：“你们看！”大家顺着她指的方向望去，只见巷口的桂树下，不知何时站了个卖糖葫芦的老人，他没吆喝，只是把糖葫芦插在草靶上，对着诗社的方向笑。阳光落在红亮亮的糖葫芦上，像给这满室的暖，又添了颗甜甜的糖。
风又起，桂香漫过门槛，带着新的故事，涌进诗社的门。而那些带着心事来的人，此刻都在诗里，找到了属于自己的那片温柔。
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