手里的药盒，小短腿跑得飞快，辫子在身后甩成小旗子，“你怎么不吃药呀？”她仰着小脸，眼睛瞪得圆圆的，像含着两汪清泉，“这些药都放好久了，抽屉里还有好多呢！”
一尘被问得一愣，咳嗽声都停了，他看着小女孩手里的药盒，又想起早上阿哲塞给他的那盒，才后知后觉地摸了摸帆布包侧袋——里面空空的，想来是刚才跑太急，药盒掉出来了。“这……”他张了张嘴，想说什么，喉咙里的痒意又涌上来，只好用手背捂住嘴，咳得更厉害了，连带着胸口都发闷。
小女孩看着他难受的样子，眼圈一下子红了：“奶奶说，不舒服要吃药才会好。陈老师总帮别人，自己不舒服却不说，是不是忘了自己也需要被照顾呀？”她把药盒往他手里塞，小小的掌心带着温度，“现在就吃好不好？我去给你倒温水。”
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没等一尘回答，她已经像只小炮弹似的冲进厨房，很快端着杯温水跑回来，杯沿还冒着热气。“吃吧吃吧。”她仰着头，眼睛一眨不眨地盯着他，像在监督什么重要的仪式。
一尘看着杯里晃动的水光，又看了看小女孩认真的脸，心里像被什么东西撞了一下，软软的，酸酸的。他接过药盒，拆开包装，倒出两粒白色的药片，就着温水咽了下去。药片滑过喉咙时，带着点微苦，却奇异地让心里的某个角落松了口气。
“这才对嘛。”小女孩笑了，露出两颗小虎牙，“以后陈老师不舒服，要告诉我们呀，我们也会照顾你的，就像你照顾我们一样。”她捡起地上的另一盒药，小心翼翼地放进他的帆布包内侧，“这次放里面，就不会掉啦。”
风从走廊尽头吹过，带着桂香，把一尘的咳嗽声吹得淡了些。他望着小女孩跑开的背影，又低头看了看手里的空药板，忽然想起去年冬天，诗社办“暖冬诗会”，他也是咳得厉害，阿雅给他买了药，他随手塞在抽屉里，后来忙忘了；想起上个月筹备“诗歌信箱”，阿哲给的药，他放在桌上，被一堆诗稿盖住，再也没想起。原来他总说“带着奶奶的佛珠能安心”，却忘了，真正的安心，不是硬撑着把所有事扛在肩上，而是偶尔也能接住别人递来的温暖。
夕阳把他的影子拉得很长，落在走廊的诗稿上，那些“月是故乡明”“思念是颗会发芽的种子”的句子，此刻都像是在轻轻说：你看，被人惦记的感觉，多好。帆布包里的药盒安安静静地躺着，像个被重新记起的约定，提醒着他，再坚强的人，也需要一片可以停靠的屋檐，一杯温热的水，和一句“记得照顾好自己”的惦记。
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