柔——“每个孩子都是天生的诗人”“风会把暖送到每个角落”，这些字落在纸上，像炭火落在雪地里，总能焐出片春天；更是每个接过火把的人。
是找场地的阿远，他西装口袋里的分社地图越画越密，铜钥匙串上的向日葵挂坠被体温焐得温热；是教诗的小雅，她黑板上的字从歪歪扭扭到整齐工整，声音里的认真从未变过；是改稿的老周，他红笔圈点的诗句里，藏着对“晚春”最深的眷恋；是画海报的阿哲妹妹，她设计稿角落的向日葵，开得一年比一年鲜亮；是每个来诗社读诗的上班族，每个写诗的老人，每个把诗集贴在胸口的孩子——他们都是永远的“传火人”。
这火从地下室的旧台灯开始，传到街头的木牌上，传到山区学校的“室角”里，传到儿童医院的病房墙上；从去年的“一尘诗歌会”，传到今年的五个分社，还要传到明年、后年，传到往后的岁岁年年。它不像火焰那样灼人，却像冬日的炉火，不声不响地暖着每个靠近的人。
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墙上那行红笔写的“文字是暖人的火，要让它一直烧着”，被穿堂风拂得轻轻晃，纸页边缘的褶皱像在笑。恍惚间，仿佛听见一尘的声音从光影里漫出来，还是那样温和，带着点腼腆的笃定：“你看，我就说吧，这火会一直烧着的，烧得旺，烧得远。”
夕阳彻底沉了下去，地下室的灯被拉亮，暖黄的光填满了每个角落。阿哲妹妹收拾设计稿时，不小心碰掉了桌上的诗集，书页散开，露出夹在里面的干花——是去年诗歌会时，小雅送的向日葵花瓣，已经变成了温暖的琥珀色。
老周把老年诗班的新稿收进布袋，袋子上绣着“晚春的诗”，针脚里还沾着点阳光的味道。小雅擦掉黑板上的字，说明天要写首“夕阳的诗”，送给今天的晚霞。阿远对着图纸打了个电话，语气轻快地说：“三社的书架就按我说的做，要够孩子们爬上去拿书。”
地下室的木门在身后关上，“吱呀”一声像句温柔的晚安。巷口的路灯亮了，暖黄的光顺着青石板路铺过来，照亮了“一尘诗社总社”的木牌，也照亮了墙上那行若隐若现的字。
风里飘着新烤的饼干香，是李婶给明天的孩子们准备的；远处传来读诗声，是二社的志愿者在教老人念《晚春》；流动图书车的铃铛响了，正载着满车的诗，往广场的方向去。
这暖火，这新程，这永恒的传火人，都在夜色里轻轻生长，像首永远写不完的诗，每个字都带着光，每个韵脚都藏着暖，要往很远很远的地方去，要烧很久很久的时间。
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