雨，终于停了。空气里弥漫着湿漉漉的土腥味和一种令人窒息的沉闷。小院一片狼藉，被雨水打落的槐树叶粘在泥泞的地面上，像一块块肮脏的补丁。那两张盖着鲜红印章的封条，交叉贴在紧闭的作坊铁门上，像两道狰狞的伤口，刺得苏晚月眼睛生疼。门板上，雨水冲刷留下的蜿蜒水痕，如同无声的泪。
女工们压抑的啜泣声早已散去，只留下死一般的寂静。苏晚月独自站在院子中央，脊背挺得笔直，像一棵被狂风暴雨蹂躏过却不肯折断的芦苇。她脚上那双沾满泥浆的回力鞋，沉重得仿佛灌了铅。帆布包里，那几张被她攥得几乎要化掉的订单合同，此刻像烧红的烙铁，烫着她的掌心，也烫着她的心。违约赔偿金……那是一个足以压垮她、压垮她身后几个家庭的巨大数字。冰冷的绝望，如同这雨后湿冷的空气，丝丝缕缕地钻进她的骨头缝里。
就在她几乎要被这沉重的死寂压垮时，一阵由远及近、慢悠悠的皮鞋踩踏泥水的声音，打破了小院的沉寂。
“嗒…嗒…嗒…”
那声音不疾不徐，带着一种刻意营造的从容，每一步都像踩在苏晚月紧绷的神经上。
苏晚月猛地回头。
小院门口，周文斌穿着一件笔挺的藏青色毛呢大衣，领口露出雪白的衬衫，头发梳得一丝不苟，油光水滑。他嘴角噙着一抹恰到好处的、带着悲悯和惋惜的微笑，仿佛刚刚参加完一场无关紧要的葬礼。他手里还悠闲地转着一把崭新的黑色折叠伞，伞尖滴滴答答地往下滴着水珠，落在他擦得锃亮的皮鞋旁，溅起小小的泥点。
“哎呀，月月妹子，” 周文斌停下脚步，隔着几步远，声音温和得像邻家大哥，眼神却像淬了冰的针，精准地刺向苏晚月苍白的面颊，“你看看，这真是……飞来横祸啊。” 他长长地叹了口气，摇了摇头，目光扫过那刺眼的封条，脸上痛心疾首的表情做得十足，“好好的作坊，怎么就给封了呢？多可惜啊，那么多姐妹等着吃饭呢，还有这些订单……” 他下巴微抬，意有所指地瞄了一眼苏晚月紧攥的帆布包。
苏晚月只觉得一股寒气从脚底板直冲天灵盖，胃里翻江倒海。她死死咬住下唇，尝到一丝铁锈般的腥甜，才勉强压下那股几乎要冲破喉咙的恶心和怒吼。她强迫自己抬起眼，迎向周文斌那双看似关切实则洞悉一切、充满算计的眼睛。那目光，让她感觉自己像砧板上待宰的鱼，赤裸裸地暴露在他的审视之下。
“周老板，” 她的声音干涩沙哑，每一个字都像是从砂纸上磨出来，“消息很灵通。” 她用的是陈述句，没有疑问。这绝非巧合。他那身干净体面、与这泥 泞小院格格不入的装束，那掐准了时间点出现的从容，无不昭示着，他就是这场“飞来横祸”的幕后推手，或者至少，是那个等着坐收渔利的秃鹫。
周文斌脸上的笑容更深了些，仿佛没听出她话里的刺。他慢条斯理地从大衣内袋里掏出一个精致的镀金烟盒，“啪”地一声弹开，抽出一支带过滤嘴的“大前门”——这在这个年代绝对是身份的象征。他并不点燃，只是夹在指间把玩着，姿态悠闲。
“灵通谈不上，” 他往前踱了两步，皮鞋尖有意无意地碾过地上的一片湿漉漉的槐树叶，发出轻微的碎裂声。“就是朋友多，路子广一点。这种事儿吧，说大不大，说小不小。” 他顿了顿，目光再次落到封条上，话锋一转，语气带着一种掌控全局的笃定，“关键，是看有没有人愿意帮你说话，有没有人，能帮你把这‘投机倒把’的帽子，给摘了。”
他刻意加重了“投机倒把”四个字，像一把钝刀子，在苏晚月心口反复研磨。
苏晚月的指甲深深陷进掌心，疼痛让她保持着最后一丝清醒。她冷冷地看着他，没有接话，像一尊沉默的石像。她在等，等他把那层虚伪的假面彻底撕开，露出贪婪的獠牙。
果然，周文斌见她不语，脸上的悲悯渐渐褪去，取而代之的是一种混合着施舍和诱惑的精明。他往前又凑近半步，压低了声音，那温和的语调里裹挟着令人作呕的粘腻气息，如同毒蛇吐信：
