的、带着阳光气息的芦苇，目光与模特对视。
“忘记台步，忘记表情管理，”她的声音低沉而有力，带着一种催眠般的魔力，“走出去。你就是风，是大地，是本身。”
前台，音乐恰好切换。原本为“敦煌飞天”准备的、空灵飘渺的电子乐被临时换掉，取而代之的，是一段低沉雄浑、带着原始律动感的非洲鼓点，混合着若有若无的中国古琴泛音——这是音响师在最后时刻，被后台这股破釜沉舟的气势感染，做出的冒险配合。
压轴模特踏着鼓点，走上了T台。
没有华丽的旋转，没有刻意的姿态。她走得很慢，很稳，每一步都像踩在大地的心跳上。灯光打在她身上，草编的阴影与丝绸的光泽交错流动，那些破碎的痕迹仿佛成了生命历经风霜的勋章。她微微仰着头，眼神穿透炫目的灯光，望向虚无的远方，带着一种神性的悲悯与野性的不屈。
死一般的寂静，席卷了整个秀场。
紧接着，是如同潮水般缓缓升起的、压抑不住的惊叹声！前排那些见多识广、挑剔无比的评论家、买手们，第一次集体失语，随后是不约而同地向前倾身，瞪大了眼睛，生怕错过任何一个细节。相机快门声如同疾风骤雨般响起，闪光灯几乎要将整个秀场点燃！
这不再是传统意义上的华服，这是一件行为艺术作品，一个强有力的宣言！它讲述着毁灭与重生，脆弱与坚韧，东方智慧在绝境中迸发出的惊人创造力！
后台，苏晚月通过监视屏看着T台上的景象，看着台下那些震惊、赞赏、甚至狂热的目光，紧绷的身体终于微微松弛，后背早已被冷汗浸透。她靠在冰冷的墙壁上，缓缓吁出一口滚烫的浊气。
就在这时，助理捧着那个几乎被遗忘的、苏晚月私人专用的卫星电话，脚步匆匆地跑来，脸上带着一丝奇异的神色，压低声音：“苏总，电话……是陆先生。从国内打来的，线路好像……不太一样，杂音很重。”
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苏晚月心头猛地一跳。这个时候？他怎么会……她几乎是抢过那只沉重的电话，手指因为用力而泛白，快步走到后台更安静的角落。
听筒里，先传来的是一阵刺刺啦啦的电流干扰声，仿佛信号穿越了千山万水，甚至……某种屏障。然后，是那个她熟悉至极的、低沉而平稳的嗓音，带着一丝不易察觉的、穿越遥远距离的疲惫，却又蕴含着钢铁般的力量，清晰地穿透了所有的杂音，敲在她的耳膜上：
“苏晚月。”
只是叫了她的名字，停顿了一秒。那短暂的沉默里，却仿佛包含了千言万语——他知道，他什么都知道了。
然后，他的声音再次响起，不高，却带着一种绝对的、不容置疑的坚定，如同磐石，如同誓言，隔着整个欧亚大陆，重重砸在她的心上：
“我的设计师，永不低头。”
电话那头，隐约传来类似大型机械运转的低沉轰鸣，以及某种……如同电流穿过密闭空间的“嗡嗡”声，背景音遥远而模糊，绝不寻常。
“咔哒。” 电话被挂断，只剩下一片忙音。
苏晚月握着话筒，僵立在原地。卫星电话冰冷的金属外壳硌着她的掌心，耳边还回响着他那句话，和他那边异常的背景杂音。
T台前山呼海啸般的掌声和喝彩声，如同隔着一层厚厚的玻璃传来，变得模糊而遥远。
她缓缓抬起头，看向监视屏。屏幕上，模特正走到T台最前端，那片由草编与破碎丝绸构筑的“战甲”在灯光下熠熠生辉，如同凤凰涅盘后新生的羽翼，带着灼目的、不屈的光芒。
台下，是沸腾的人群，是闪烁的镁光灯，是属于她的、绝地反击的胜利。
而她的世界里，却仿佛在那一刻，只剩下了听筒里残留的、他那句跨越重洋的钢铁誓言，以及……那背景音里，令人不安的、冰冷的机械轰鸣。
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