着那个光门，无数念头在脑中炸开。
他知道独立团的每一次战斗，知道他们的困境，知道他们缺什么。
缺药！特别是盘尼西林！
缺武器！缺弹药！缺粮食！
能做什么？
可以送些药品过去！
甚至可以画出武器的图纸，告诉他们更先进的战术！
可以……改变他们的命运！
一个更加现实的念头，不受控制地冒了出来。
如果……如果能从那边带点东西回来呢？
发财？
这个词刚一出现，就像一记响亮的耳光，狠狠抽在凌天的脸上。
他想起了那双眼睛。
那双在生命最后一刻，依旧充满着对未来的期盼与托付的眼睛。
人家在用命守护这片土地，守护未来。
而自己，这个他用命换回来的“未来”，脑子里想的却是这些肮脏的东西？
“我……我配吗？”
凌天喃喃自语，一股巨大的羞耻感和自我厌恶淹没了他。
他有什么资格去“改变”历史？
他只是一个躲在和平年代空调房里的书生！
一个念头，缺突然如同惊雷般在他脑海中炸响。
打鬼子！
这三个字意味着什么？
意味着保家卫国，意味着至高荣耀！
要是不小心打鬼子挂了，那是要进祠堂，入族谱的！
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以后每逢清明重阳，后辈子孙烧的头香都是你的！
这他娘的是光宗耀祖！是天大的荣耀！是个带把的中国爷们，谁会犹豫？
可自己呢？竟然还在为个人的得失、个人的安危而斤斤计较？
那个连名字都不知道的战士，他在扑向自己的时候，可曾想过这些？
猛地收回手，光门瞬间消失。
公寓里再次恢复了死寂。
凌天瘫坐在地，大口喘着粗气，冷汗浸透了后背。
拿起那条血染的绑腿，紧紧攥在手里。
布料上，那股刺鼻的铁锈味和硝烟味，仿佛带着一股灼人的力量，烫进了他的灵魂。
他想起了历史书上那些冰冷的伤亡数字。
三千五百万。
曾经，这对他来说只是一个抽象的符号，一个需要背诵的考点。
但现在，他知道了。
每一个数字背后，都是一个像这样会流血，会牺牲，会用身体为陌生人挡住弹片的，活生生的人。
他不能这么自私。
这个连接着两个时空的秘密，太沉重了。
一个人，背负不起。
他不是救世主，没有那个能力，更没有那个资格。
个人的力量在宏大的历史洪流和战争机器面前，渺小得如同一粒尘埃。
送点盘尼西林过去？
或许能救一个人，但会不会因此暴露，引来日军更疯狂的报复，害死一百个人？
不敢赌，也赌不起。
凌天的眼神，在剧烈的挣扎中，从迷茫、恐惧、自我厌恶，一点点变得清澈，最后化为坚定。
他不是救世主，他一个人也杀不了几个小鬼子。
但他的祖国是！
这个奇迹，不应该属于他个人。
它应该属于这个国家，属于那千千万万为了建立这个国家而牺牲的英烈！
凌天猛地站起身，冲到书桌前，翻出了自己的手机。
作为一个历史爱好者和资深军迷，有一个号码，他早就烂熟于心，却从未想过有一天真的会拨打。
找到那个号码，手指悬在拨号键上，却迟迟没有按下。
他在颤抖。
不是因为害怕，而是因为激动，因为他知道，这个电话一旦拨通，他的人生，甚至这个世界的历史进程，都
