那只手，曾挥舞过大刀，砍翻过马上的敌人。
那只手，曾紧握过冰冷的枪栓，在寒夜里打出过滚烫的子弹。
那只手，也曾拍在地图上，用粗壮的指节点下一个个决定数千人生死的坐标。
此刻，这只饱经风霜、布满厚茧的手，却在微微地发抖。
旅长蹲在弹坑边缘，指尖一遍遍地、缓慢地划过那被高温烧灼得如同琉璃般光滑的坑壁。
没有爆炸的毛刺，没有飞溅的泥土。
只有一种不属于这个世界的、极致的力量留下的痕迹。
他能感觉到，指尖下残留着一股奇异的温热，仿佛那撕裂天空的雷霆余威，还未散尽。
山风灌入山谷，吹起他军大衣的衣角，也吹散了战场上最后的硝烟。
他缓缓站起身，像一座沉默的山。
目光所及，是两个截然不同的世界。
一边，是地狱。
扭曲的卡车残骸，像被巨兽啃食过的骨架。
焦黑的土地上，找不到一具完整的尸体，只有一些零碎的，让人胃里翻江倒海的东西，证明着这里曾经有过一支成建制的日军观摩团。
另一边，是人间。
他的战士们，独立团的兵，一个个生龙活虎。
他们从最初的震惊中回过神来，正爆发出震天的欢呼。
有的在清点战利品，为一支品相完好的三八大盖而咧嘴大笑。
有的三五成群，围着一个弹坑指指点点，脸上是那种见了龙王爷下凡的敬畏与兴奋。
没有伤员的呻吟。
没有担架队的忙碌。
甚至连一根头发丝都没掉。
零伤亡。
全歼日军高级军官团。
这八个字，过去只可能出现在最大胆的梦里，或者醉酒后的胡话中。
可现在，它就这么活生生地、残酷地、又无比幸福地，砸在了他的眼前。
几乎要把人淹没的不真实感，狠狠冲击着他那颗久经战火考验的心脏。
他感觉自己的双腿有些发软。
这不是打了败仗的虚脱，而是一种幸福到了极致，反而生出的惶恐。
他怕这是一个梦。
怕一眨眼，那些欢呼的战士会重新倒在血泊里，耳边会重新响起日军机枪的狂啸。
他猛地转过身，大步流星地朝着山坡上那个临时的指挥部走去。
李云龙和赵刚正站在指挥部外，看着他。
刚才还满脸狂喜的李云龙，此刻也收起了那副得意劲儿，神情复杂地看着自己的老上级。
赵刚的眼镜片后面，目光闪烁，他似乎已经预感到了什么。
旅长走到了凌天的面前。
这个一直沉稳冷静、仿佛一切尽在掌握的汉子，此刻眼眶却红了。
他的嘴唇哆嗦着，喉结剧烈地上下滚动，似乎有千言万语堵在胸口，却一个字都说不出来。
他想说谢谢。
可这两个字太轻了，轻得配不上眼前这份足以改变国运的厚礼。
他想问这是什么。
可他又觉得问出来是对这份神迹的亵渎。
最终，他什么也没说。
他伸出双手，那两只刚刚触摸过神罚痕迹的手，紧紧地、用力地握住了凌天伸出的手。
那不是一次礼节性的握手。
旅长的手掌粗糙、滚烫，力气大得惊人，仿佛要将自己身体里所有的激动、感激、震撼、敬畏，甚至是那份幸福的惶恐，全都通过这紧密的接触，毫无保留地传递过去。
凌天没有说话，只是用同样有力的手牢牢握着，用充满尊敬的眼神看着旅长。
时间，在这一刻仿佛凝固了。
山风停止了呼啸，战士们的欢呼声也似乎远去。
天地间，只剩下这次跨越了八十年时空的、无声的交接。
良久。
